Parásitos del paraíso

2004-07-21T13:39:00.000-07:00

Miscelanea.

Nuevos links
He añadido nuevos links a la vieja lista de consentidos. De estos nuevos destinos cabe destacar Osiazul. Sitio dedicado a la literatura y a la difución de textos y autores poco conocidos. La responsable es nada más, y nada menos, que Erika Mergruen. Un must see.

Conservando el orden, tenemos La oruga gritona, bitácora de Oscar Alejandro Luviano, ejemplo de lo que es un buen blog y a quien conocí gracias a Erika y su Osiazul.

Continuando con las recomendaciones 5 stars, sigue el Eterno retorno, estupendo blog llegado desde Tijuana (qué raro, ¿no?) y a cuyo autor, Daniel Salinas, hay que tener en la mira como un excelente periodista.

La siguiente adquisición es Flesh museum, del buen Jay, a quien le envidio tanto tiempo libre que tiene (o al menos es la impresión que queda luego de leer sus blogs: que Jay tiene un chiiingo, pero un chiiingo, de free time). Buen sitio para encontrar trailers de películas poco convencionales.

La última de las adquisiciones es el blog de Fernando Nachón, ex colaborador del extinto suplemento cultural Sábado, del periódico, también extinto, Unomásuno (bueno, por ahí hay circulando otro periódico del mismo nombre, pero por el cual no meto las manos, ni ningún otra cosa, al fuego). Nachón es un tipo al que admiré hace más de diez años, y que ahora me sirve de ejemplo sobre lo que NO se debe hacer.
Enjoy it.

2004-07-20T13:17:00.000-07:00

Kinky Hotel

Quién vive en la ciudad de México sabe muy bien que la parte de Calzada de Tlalpan comprendida entre el metro Sn. Antonio Abad y el metro Taxqueña está repleta de hoteles de paso. Por cierto, la oficina donde trabajo queda exactamente atrás del hotel Amazonas. A unas cuantas casas de la entrada al estacionamiento.

Todos los días es posible observar el desfile de usuarios que entra al Amazonas, y aunque pretendas fingir indiferencia, aparentar que te viene guango eso que sucede a unos pasos de tu lugar de trabajo, resulta imposible (al menos para mí) no prestar atención, sobre todo cuando los hoteles siempre me han parecido lugares no sólo de encuentros, sino una especie de contenedores donde se van almacenando historias, emociones, anécdotas... y estas no sólo se almacenan, se mezclan, reaccionan entre ellas, y producen a su vez otras historias. En ocasiones, cuando el trabajo es poco, o simplemente cuando la negligencia me induce a fingir que trabajo, me gusta imaginar los trasfondos de esas historias de hotel, traducir los detalles que veo, como la razón de que de cada 10 parejas que entran en coche, por lo menos 5 de las damas se agachan o tapan sus rostros al entrar. O las parejas ataviadas con uniforme de oficinista, que en pleno miercoles a las 9 de la mañana acuden a cerrar una venta. O los adolescentes con mochila y nerviosismo al hombro. O las prostitutas y trasvestis que cada viernes patrullan Tlalpan. Sin embargo esas historias (y su posible génesis) no suelen parecerme tan interesantes como esas otras historias que también se pueden atisvar cada mañana fuera del estacionamiento. Las de los pepenadores y trabajadores del servicio de limpia que recogen la basura generada en el hotel.

La basura del hotel se acumula diariamente sobre la banqueta que está frente al estacionamiento, y para quienes trabajamos en esta oficina, y venimos en transporte público, es imposible evitar pasar junto a tal cementerio de condones. Supongo que la mayoría de mis compañeros y compañeras de oficina se limitan a taparse las narices y a desviar la mirada en una dirección menos ofensiva. Es lo mismo que hago yo, pero en ocasiones el morbo me hace mirar el piso, la basura; y en más de una ocasión me ha sido posible distinguir algún objeto inquietante: fotografías porno amateur (rotas), cajas de medicamentos de todo tipo (una vez vi como 10 cajas de rohypnol, las de viagra se ven todos los días), revistas porno, utensilios de sospechosa procedencia, agujas hipodermicas, sabanas manchadas de sangre, botellas vacías. En las ocasiones, 2 veces por semana, que llega el servicio de limpia, es posible ver a los trabajadores esculcando en la basura. Uno podría imaginar que separan mierda organica de mierda inorganica, y puede que sí, pero no es lo único que hacen. Por ejemplo, hace unos cuantos días vi a uno de estos hombres con uniforme naranja, parado entre montones de papel higiénico, metiendo una mano en la inmundicia, buscando. Con la otra mano sostenía un par de prendas íntimas femeninas, una de ellas de escandaloso encaje rojo. Visión bastante perturbadora para un jueves a las 8 de la mañana.

Ya en la oficina, mientras encendía la computadora y revisaba algunas ordenes de trabajo, dediqué unos cuantos minutos a meditar sobre lo que había visto. Deshojé la hipótesis de un hombre preocupado por llevarle ropa íntima a su mujer y que ante la feróz crísis no tenía otra opción que buscar en los basureros un detallito con el cuál alegrar la tarde de su doña... pero lo antihigiénico de la situación (por no llamarle asqueroso) me hizo ver que se trataba de un hipótesis más que absurda. Justo en ese momento recordé una palabra: fetichismo (kinky pa los internacionales y anticulturosos), y entonces, misterio despejado, pude dedicarme a trabajar.

2004-07-20T10:49:00.000-07:00

El Santos vs La Tetona Mendoza
Pásele a ver esta bonita animación.

2004-07-14T16:36:00.000-07:00

THE ADDICTION

Dentro de la historia del cine de vampiros existen películas que sobresalen, ya sea por el tratamiento de la imagen del vampiro, su simbología, las diferentes lecturas, e incluso la estética. Desde francas parodias (The fearless vampire killers -Roman Polansky-1967) hasta meros pastiches (Underworld -Len Wiseman-2003). Y si bien durante la última década el vampiro se convirtió en tema frecuente de muchos cineastas deseosos de beneficiarse con el boom de darkies fanáticos de Ann Rice y los juegos de rol Vampire publicados por White Wolf, no podemos decir que todo sea mero producto del marketing. Un ejemplo sería The Addiction (Abel Ferrara - 1994), donde el discurso sobre los chupa sangre da pie a una reflexión sobre la enfermedad y la maldad inherente a la naturaleza humana.

La película nos muestra a una estudiante de filosofía (Lili Taylor), enfrascada en la elaboración de su tesis, quien cierta noche es arrastrada por una mujer vestida de negro (Anabella Sciorra) a un callejón, donde es mordida en el cuello. A partir de ahí la protagonista experimentará gradualmente extraños cambios en su cuerpo: intolerancia a la luz del sol, perdida de apetito, palidez, aislamiento social, y finalmente una ansia de sangre que se irá incrementando junto con sus conflictos existenciales.

Estos conflictos son reforzados con una estupenda fotografía en blanco y negro, así como con referencias al pensamiento de Nietzsche y al de Heidegger, las cuales parecerían fuera de lugar si la protagonista no fuese una estudiante de filosofía. Otro de los aspectos abordados por la cinta son las relaciones profesor-alumno, que por lo general tienen mucho de vampírico, así como el de la enfermedad, que quizá sea uno de los aspectos más perturbadores de la película. Ver a Lili Taylor angustiada por el incomprensible proceso que enfrenta su organismo y la decadencia del mismo han sido vistos como metáfora del SIDA, e incluso de la drogadicción. De hecho, la necesidad de consumir sangre es tratada aquí como una adicción, más que una necesidad, como lo demuestra el encuentro de Taylor con Christopher Walken, viejo vampiro que ha aprendido a dominar su ansia.

Abel Ferrara demuestra con esta película su vocación de cineasta difícil e incomodo, tanto que algunos críticos no han dudado de calificar The Addiction como una película pretenciosa y aburrida. Y si bien algunos diálogos son complejos, también hay momentos hilarantes (como la fiesta de graduación donde la mitad de los invitados son vampiros y el resto son la cena), así como líneas tan inquietantes como la siguiente:

We aren't evil because we do evil, we do evil because we are evil

Búscala con tu pirata más cercano.

2004-07-12T06:56:00.000-07:00

¿Has pensado alguna vez en las cosas en que trabaja la gente? Me refiero a algunos de los trabajos. Ves a un tipo que les corta el pelo a los perros, o a lo mejor otro con una pala recogiendo mierda de caballo. Y te pones a pensar, ¿por qué hace eso? Parece un tipo listo, o por lo menos tan listo como otros mil. ¿Por qué trabaja en eso?

Haces una mueca y piensas que está chiflado, ya sabes lo que quiero decir, o que no tiene ninguna ambición. Y luego piensas en ti mismo y dejas de preocuparte del otro tipo... Tienes manos y pies. Andas bien de salud, y vas bien vestido y hasta tienes ambiciones. Eres joven, si se puede llamar joven a alguien de 30 años, y fuerte. Has estudiado. Y a pesar de todo las cosas indican que no vas a ir mucho más allá.

Y no puedes hacer nada para evitarlo y tampoco puedes dejar de pensar en que otros llegan a lo más alto y tú no.

...A lo mejor es que tienes demasiadas ambiciones. Puede que ese sea el problema. Que no estés dispuesto a emplear 40 años en llegar de botones a director. Así que fichaste por una empresa y trabajaste en eso hasta que encontraste otra cosa mejor, o que parecía mejor. Y luego trabajaste en otra cosa.

Así que un día ves un anuncio y crees que esta vez la cosa irá mucho mejor. Coges el empleo y resulta que el trabajo apesta. Que es igual que los de antes. Que la empresa apesta también. Y tú lo mismo: apestas. Y no puedes hacer nada por evitarlo.

Y te encuentras haciendo lo que todos los demás. Cómo el que corta el pelo a los perros o el que recoge mierda de caballo. Y odias tu trabajo. Y te odias a ti mismo.

Y sigues esperando.

Jim Thompson
A hell of a woman

2004-07-09T14:51:00.000-07:00

Ya dije en alguna ocasión que me choca hacer listas, pero admito que tiene su chiste, y como hoy ando en chinga como para escribir un post decente (¿alguna vez he escrito un post decente?), me robo esta lista de Nana X, quien a su vez se lo robó a Butterposa, quien a su vez se lo robó a Bastardita, quien a su vez...

Tres cosas que me asustan:
01 | Resultar seropositivo
02 | Que mis padres mueran mientras yo ando de desmadroso
03 | Que me apañe la PFP o la AFI comprando droga en Tepito

Tres personas que me hacen reir
01 | El Dan
02 | Tin Tan
03 | El Frank

Tres cosas que me gustan
01 | Sexo
02 | Cine
03 | Literatura

Tres cosas que no me gustan
01 | Levantarme temprano
02 | Pedir prestado
03 | Que me quieran chorear

Tres cosas que no entiendo
01 | El que le llamen artistas a quienes salen en televisión
02 | Que la gente sobrevalore sus títulos académicos
03 | Que se pueda vivir sin metas

Tres cosas en mi escritorio
01 | Termo de acero inoxidable
02 | Audifonos
03 | Computadora

Tres cosas que estoy haciendo en este momento
01 | Espero a que den las 7
02 | Escucho a The Smiths
03 | Muevo nerviosamente la pierna derecha

Tres cosas que quiero hacer antes de morir
01 | Vivir en España
02 | Volverme un pornstar
03 | Dejar de preocuparme por la muerte

Tres cosas que puedo hacer
01 | Dormir más de 12 horas seguidas
02 | Ver más de 4 películas seguidas (siempre y cuando yo las elija)
03 | Fingir que me da igual

Tres formas de describir mi personalidad
01 | Antisocial
02 | Obsesivo
03 | Orgulloso

Tres cosas que no puedo hacer
01 | Consumir productos lacteos
02 | Escuchar a Vicente Fox (y a la mayoría de politicos), sin sentir asco.
03 | Soportar culturosos burlarse de otros culturosos por ser culturosos

Tres cosas que creo que deberías escuchar
01 | The Stone roses
02 | El Último de la fila
03 | Una voz que te despierte diciendo: te amo. (esto deberíamos experimentarlo todos por lo menos una vez en la vida)

Tres cosas que creo que NO deberías de escuchar
01 | Radio 1
02 | El show del Panda Zambrano
03 | Los Temerarios (daño cerebral irreversible)

Tres de las cosas que digo más
01 | Aja la baraja!
02 | Camarón!
03 | Tómela barbas!

Tres cosas que te gustaría aprender (mira nomás, resulta que la nana y yo quisieramos aprender los mismo. Nana: si sabes de un curso avísame! ;))
01 | A perdonar
02 | A no enojarme tan fácilmente
03 | A dirigir mi enojo adecuadamente

Tres bebidas que consumas regularmente
01 | Agua (simple o de frutas)
02 | Cerveza
03 | Café

Tres programas que veías cuando eras niño
01 | Señorita Cometa
02 | La canica azul
03 | Plaza Sésamo

Tres películas que recomiendes:
01 | Leolo
02 | Boogie nights
03 | Love and human remains

Tres lugares donde hayas tenido sexo
01 | En el Espacio Escultórico (CU)
02 | En el auditorio de la escuela
03 | Sobre la cajuela de un coche

Tres pasatiempos favoritos
01 | Escuchar música
02 | Ver cine
03 | Coger

Tres canciones que te ponen en ambiente
01 | This is the one (Stone roses)
02 | Special needs (Placebo)
03 | Lucretia my reflection (Sisters of mercy)

Tres pecadillos
01 | Cojerme a la novia de un amigo
02 | Asistir drogado a dar un curso de capacitación
03 | Vender coca en la universidad (nomás fueron 3 veces)

Tres logros
01 | Mi primer artículo publicado en un suplemento cultural
02 | Haberme salido de casa de mis padres a tiempo
03 | Mantener firmes las decisiones que he tomado (por pendejas que estas sean)

Tres mañas
01 | Mover nerviosamente las piernas y pies.
02 | Fumar
03 | Masticar boligrafos de plástico

2004-07-06T06:32:00.000-07:00

Las fuerzas oscuras del mal
Cuando Baudelaire dijo que la mayor sutileza del diablo era el que nadie creyera en él, no andaba perdido. De hecho, nada mejor para definir el sentimiento provocado por una teoría de la conspiración. Hay también otra frase para esto, aunque no recuerdo de quien es, dice: Yo no creo en las brujas, pero de que las hay las hay. Esto viene a proposito del peje comic, ese donde se acusa a las oscuras fuerzas del mal de complotear contra San Andrés Manuel. Y aunque de un tiempo para acá Obrador ha desilusionado a más de uno con sus declaraciones y actitudes mesíanicas, lo cierto es que sigue siendo (al menos para mí) el bueno, aunque admito que es una pena que el bueno sea en verdad el menos malo; y todavía más cierto es que si bien no creo en complots (ni en el innombrable diablo), de que los hay los hay. Es evidente la campaña de desacreditación de ciertos medios. Es decir: leyendo los encabezados del periódico, escuchando las noticias de televisa o tvazteca, uno podría pensar que no hay asunto más urgente en el país que el famoso paraje Sn Juan, o el mismo peje comic; resulta que la violencia es culpa de López Obrador, como si antes del 2000 la ciudad hubiera sido un nicho de seguridad, resulta que en el resto de la república no hay noticias... salvo big brother o la copa américa. ¿Qué onda con Martita, con el gobernador de Morelos, con Fernández de Cevallos, con las declaraciones del secretario de defensa (que afirma que la nación se nos puede ir de las manos)? ¿Qué onda con la renuncia de Durazo (secretario particular de Fox), y con sus declaraciones sobre la forma en que Chente ha manipulado a su favor los hechos y avivado la confrontación entre fuerzas políticas; qué onda con las pugnas internas del PAN, con el niño verde, con el autoatentado de Murat, con el Fobaproa...? Pero si da pena vivir en un país donde el bueno es el menos peor, todavía da más pena que nuestra memoria histórica como ciudadanos no vaya más allá de lo que dictan las televisoras, da pena ver tanta gente llena de resentimiento social, desinformada, reaccionaria, sumida en su zona de confort, y lista para escupir mierda a la menor provocación.

A mí no me queda duda, hay una lente de aumento sobre López Obrador, y esa lente no sólo hace más grandes (desproporcionados) los problemas existentes, sino que además nos permite ver con mayor detalle las miserias y errores de este hombre.

2004-07-05T06:19:00.000-07:00

Pornografía hecha en México

Arnold Stein, empresario americano y gran aficionado al porno, trabajó durante diez años entre Tucson Arizona y Chihuahua (a seis horas de distancia). Siempre se preguntó por qué si en E.E.U.U. hay tal producción de porno, nunca había oído hablar de ésta en México. Se puso a investigar y se dio cuenta de que el porno en México es ilegal pero que existe una producción, cada vez menos underground, de gonzos amateurs realizados con unos medios técnicos espantosos y distribuidos en las calles. Por supuesto que tampoco hay créditos en las películas. Salvo las actrices, que pueden llegar a usar hasta treinta apodos diferentes.

De hecho, Stein y un socio mexicano (no pude encontrar su nombre) querían distribuir estas rarezas en USA, pero pese a que los "manteros" les vendían a precios de risa toda su producción, éstas estaban tan espantosamente hechas que no había calidad suficiente para distribuir en ningún lado.

Lo importante es Stein que descubrió un agujero legal que prohíbe hacer porno Made in Mexico, pero que permite a una productora extranjera, con capital extranjero, rodar en suelo mexicano con actores autóctonos.

Así que hecha la ley hecha la trampa. Arnold Stein y su socio mexicano fundaron Trampas, radicada en Tucson Arizona, o sea con nacionalidad estadounidense, pero trabajando en México. Si bien Trampas se negó a distribuir estas películas amateurs, inmediatamente se hizo con los servicios de setenta actrices y ¡un solo actor!, pertenecientes a estas producciones.

Stein comenta que las actrices al principio se ponían muy nerviosas porque estaban acostumbradas a rodar con una sola cámara. En cambio llegan ellos con trípodes, focos y cámaras digitales de alta definición y vamos, como que impone un poco.

Las primeras 2 series lanzadas al mercado por Trampas, y disribuida por Old Pueblo distribution, propiedad del mismo Stein, fueron: "Made in Mexxxico" y "Back Seat Blowjobs"; actualmente cuentan con más de 4 series, todas ellas gonzos, aunque no descartan en un futuro rodar películas con argumento, aprovechando la belleza de algunos parajes del estado de Chihuahua y, según ellos, la experiencia en telenovelas de algunas de sus actrices.

Aria Giovanni
A propósito de esto último, ignoro a que se refieren cuando mencionan la experiencia en telenovelas de sus actrices. Aunque me gustaría pensar que se refieren a Ana Layevska en pleno BJ, a Paty Navidad o a Barbara Mori siendo sodomizadas, a Lorena Herrera o a Ninel Conde en una dp. Lo más seguro es que por telenovelas se refieran a esas fotonovelas mamonas que se venden en los puestos de periódicos. Lo cierto es que Trampas ya se hizo con el contrato de exclusividad de Aria Giovanni, la adult model italiana más popular de los últimos años, y quien hasta el momento sólo ha protagonizado films lesbicos. Stein promete que pronto veremos a Aria en acción totalmente hardcore y heterosexual. Mmmhh... eso está por verse.

Así que, respetables autoridades nacionales, sigan prohibiendo la prostitución y la pornografía en nombre de esos ideales tan excelsos que son la decencia y la moral. Mientras tanto, la prostitución y la pornografía seguiran existiendo, sin regulaciones, sin las medidas de salubridad adecuadas, llenas de grietas legales, y rodeadas de corrupción. Total, lo peor que puede suceder es que surjan más compañías transnacionales interesadas en hacer dinero en nuestro país practicando uno de los negocios más lucrativos en la industria del entretenimiento. Y nosotros como perro de carnicería: viendo la carne y lamiéndonos el chile.

Pd 1.-(Hace poco vi un dvd en cuya portada aparece la fachada del ANIMALE, table tijuanense, y donde se prometía latin hardcore con las teiboleras (En la portada se incluía la reproducción de una credencial de elector de una de las chica, como muestra de que las actricitas son mayores de 18 años)

Pd 2.-Por el momento Arnold Stein y compañía ya tienen su web www.MadeInMexxxico.com.
Qué tal.

2004-07-02T14:15:00.001-07:00

Inafamias recientes.

Soplones
Aquí en el Detritus Defecal ya nos estamos preparando. Estamos a punto de volvernos soplones por decreto. Años de espiar lo que hacen o dejan de hacer nuestros vecinos nos avalan. Total, el Peje de Gobierno ya nos dió permiso. Cada uno de los habitantes de esta ciudad buscáremos la manera de denunciar a nuestros semejantes a cambio de 5 mil pesitos. Cárajo, uno rompiéndose la madre intentando hacer algo y sólo era necesario ponerle el dedo a alguien para ganarse la frita. No cabe duda de que he vivido con la marca equivocada todo este tiempo. Por el momento ya denuncié a todos mis conocidos, por consumo de drogas y faltas a la moral. Con esto salgo de pobre, o de perdis pago la fianza cuando me agarren gracias a las denuncias de mis ex roomates.

Mudanza
Me dice G: Qué bueno que yo me voy después, así nadie va a decir que me llevé algo suyo. Y para rematar dice: Pásame tu nuevo fon, ¿no?, por si cualquier cosa... Chale, de haber sabido hubiera dejado que tú empacaras mis cosas. Lo cierto es que si en estos días la PGR, o la AFI, o la PFP, o la PGJ, me agarran, ya sé quién me denunció.

Plática de sobremesa
Cuando no tengo mucha hambre suelo ir al Pixies durante mi hora de comida. Pido una guama, tal vez una viky pa acompletar, y ya entonado regreso a la oficina (con sendo chicle de menta en el hocico pa disimular el hornazo). El día de hoy no estaba mi cantinera preferida. En su lugar había un sordomudo que insistió en hacerme plática (sic!). Durante 10 minutos lo tuve frente a mí, haciendo gestos que intentaban contar una historia que nunca entendí pero que me indicaban que ya era hora de ahuecar el ala.

Huevón como yo solo.
Digo que soy poeta. Digo que soy escritor. Sí, estoy trabajando en un nuevo proyecto. Un nuevo libro. Lo escribo en mi cabeza, durante esas pedas interminables, durante esas horas de ocio en que pienso que yo podría ser un gran escritor si tuviera tiempo para escribir. ¿O debería decir: si tuviera algo que decir? La narrativa es una chunga. Te exige disciplina, constancia. Yo soy poeta. Y los poetas somos, no necesitamos ser, mucho menos hacer. Cosa de soltar las primeras imágenes que te salgan, la poesía (esa fuerza vital-primigenia) fluye entonces. No hay mejor justificación para no hacer nada que el ser poeta. Además los poetas somos seres atormentados, justos, sabios, llenos de vida, sensibles, nobles. Glamorosos en una palabra...

Merol
No me queda la menor duda. El equivalente mexicano al merol gringo es la música grupera... Axl Rose sería un perfecto Temerario. Los de Metallica podrían tocar en el sinfónico de Bronco. Megadeth no le pide nada a Intocable. Alicia Villareal y Courtney Love... o era Lita Ford?

2004-06-29T06:51:00.000-07:00

No sé quién es más inocente. Si quienes piensan que la marcha del domingo fue un acto sin trasfondos políticos, o López Obrador por insistir en que la gente fue acarreada.

2004-06-25T12:38:00.001-07:00

Tepito Chronicles.
Gracias a las declaraciones sobre inseguridad que han inundado los medios, las últimas semanas se ha comenzado a sentir en Tepito una tensión que parecía haber desaparecido.

Antes que locales y puestos ambulantes comiencen sus actividades, las patrullas ya circulan por Jesús Carranza, una de las calles más populares del barrio bravo, y donde se encuentran algunas de las vecindades/guaridas de narcotraficantes y delincuentes locales. De hecho, también en estas últimas semanas se ha visto una proliferación poco acostumbrada de uniformados de la AFI y la PFP por las calles/tiangüis.

Durante parte del año pasado, Tepito se vio sacudido primero con las ejecuciones entre bandas, luego vino el estado de sitio que instauró la policía. En ese tiempo me cuidé muy bien de no ir por allí, nisiquiera en busca de películas. Creo que Tepito es un sitio mucho más peligroso cuando andan por allí los de azul... o los de negro, que es peor. Sin embargo sirvió la intimidación policial, se redujo el indice de robos, se capturó a numerosos malandros, y se acabó con las ejecuciones. Sobre la venta de droga al menudeo... esta continuó, para regocijo de algunos infames como quien esto escribe.

Este año, salvo incidentes aislados, el barrio ha permanecido en relativa calma. Otros puntos de la ciudad, como Iztapalapa, o la colindancia con Nezahualcoyotl y Tlalnepantla, e incluso Perisur, atrajeron la atención de los medios de información y la policía, de manera que Tepito volvió a ser un lugar de alto riesgo, pero esta vez tolerado. Así que nuevamente fue posible entrar a laberintos/vecindades, adoranados con efigies de la santa muerte y grafittis territoriales, caminar entre hombres de mirada patibularia, entrar a departamentos cuyas huellas delatan la violencia que flota en el ambiente, como el olor a polvora de una bomba que puede estallar en cualquier momento.

Instrucciones para comprar droga en Tepito.
Una vez que el diler te reconoce y acepta tu presencia, debes comprar tu dotación del mes: mota, pastas, tachas, ajos, coca, piedra. Para mí es suficiente con 100 de motita, los ajos también me gustan, aunque no tanto, los últimos que probé me desilusionaron bastante. Es importante que tengas presente no dar dinero a nadie que no sea el díler, de lo contrario podrías ser estafado. Ya con tu mercancía, lo recomendado es que la guardes en el sitio localizado entre los huevos y el culo (procura tener cuidado en no lastimarte los primeros y no perforarte el segundo), y que una vez hecho esto salgas de ahí con toda naturalidad. Una mirada a la izquierda, otra a la derecha. Perfecto, cero policía. Ahora busca un puesto de películas, detente ahí, haste wey unos minutos, finge interés, pregunta si ya tienen Farenheit 9/11 (no la van a tener, pero hazlo), y si de verdad encuentras algo de tu interés, compralo. Perfecto. Ahora huye de ahí rumbo al metro. El metro es un lugar super seguro para viajar con droga.

Tijuana like.
El día de hoy, luego de mantenerme lejos del barrio bravo por un tiempo, y ante la inminente sequía de maryjane, aproveché mi hora de comida para abastecerme. Como les decía en un principio, en Tepito la tensión se huele. No, no se huele, se siente, ya es una presencia. Al entrar a la vecindad noté que no estaban los clásicos malandras que rondan por allí, tampoco vi al barbón del radio, el que parece vigía a la espera de azules o negros. Ya en la vecindad, en el edificio donde está la tiendita, salió un diler al que no conocía y me pregunta qué voy a querer. Le digo, asiente con un gesto, y subo las escaleras. Mientras pesa en una bascula digital mi mercancía, entra un adolescente y le dice: "ya no le vendas a nadie, wey, guarda todo". Mala señal. Coloco cuidadosamente mi merca en el lugar antes descrito y bajo las escaleras con una sensación de ya-valió-madre. El camino hasta la salida, y una vez allí, hasta un puesto de películas, está libre. No police. Lo he logrado. En el puesto de pelis compro South park The movie, y Blood in, blood out, me siento tentado a comprar Las crónicas de Riddick, pero ya he tenido demasiada suerte hoy (además ésta la quiero ver en cine), así que me largo pensando que tendré que racionar muy bien esta nueva remesa ecológica.

Tepito va a ser un lugar más dificil de lo que ya es durante los siguientes meses, preveo redadas y operativos sorpresa, preveo revanchas de parte de los delincuentes, preveo unas cuantas ejecuciones más. Dentro de poco esto podría ponerse como Tijuana.

2004-06-22T12:50:00.000-07:00

Vol. 3?

¿Qué si me gustó Kill Bill Vol.2? Sí, la neta sí. Pero me cansó. Sí, ya sé lo que se anda diciendo, quesque la complejidad de los personajes, que si define la posmodernidad pa los gringos, que si los homenajes al cine setentero, y sobretodo al chino, que si las referencias a la cultura pop y everybody. Ahora déjame que te explique, aunque te recuerdo que las opiniones son como los culos? es decir que todos tenemos una, y que por lo general apesta. Ok: en narrativa, especialmente en el cuento, no es bien visto el que haya paja, cosas inecesarias, y aquí me refiero a todo eso que no aporta nada al texto. No me digas que la narrativa y el cine son diferentes porque ya lo sé y tienes razón, pero fíjate como también aquello que no aporta nada a una película es innecesario. Y no empecemos a hablar del estilo y esas cosas, el sello de autor, porque eso es otro cantar que no viene al caso. Lo que si te puedo decir es que de repente comprendí a quienes tuvieron la idea de editar la película para facilitar su exhibición en un solo volumen, y a quienes Tarantino casi acusó de pretender coartarle su libertad de expresión. Oh yeah. Yo coincido con estos represores, al menos en el sentido de que a la cinta le sobra. A saber qué hubieran cortado ellos. Yo le hubiera dado cuello a la escenita donde el patético dueño de un todavía más patético bar topless humilla a un decadente y también patético Budd. ¿Qué cojones aporta? No me digan que aporta tensión, digo ¿dónde? Ah, ya me acordé? se supone que aporta complejidad a Budd, nos explica que ese animalote con sombrero tejano, el mismo que fue alguna vez un matón poseedor de una espada Hanzo, es ahora un perfecto loser, un redneck. Momento, ¿qué no era suficiente para que todo eso quedara claro en el dialogo con Bill, el encuentro con La novia, o con Elle? Para mi con eso hubiera sido suficiente, en cambio la escenita sólo resta fluidez al asunto. O los diálogos entre Bill y La novia, que si bien tienen momentos brillantes y ayudan a que se pueda empatizar con el Billano, también les sobra. Es decir que Tarantino le echó mucha crema a sus tacos. Vamos, que si le cortáramos 20 minuticos estaría perfecta. O bueno, también anda por allí circulando una conspiracy theory que anuncia los planes de Tarantino para hacer un volumen 3? who knows, quizá vemos el inicio de una saga, y todo eso que en el vol. 2 parecen cabos sueltos, tendrán su explicación más adelante?Sí, ajá.

2004-06-18T11:54:00.000-07:00

Top 20

Me caga hacer listas de lo que me gusta, es como hacer un inventario, además de que luego de hacer la lista te das cuenta de que dejaste afuera mucho de lo que deberías haber incluido. El día de hoy, aprovechando el poco trabajo, me retarcto y hago un top 20 de los discos que más me gustan y que escucho completitos. Nótese que estoy diciendo: los discos que más me gustan y que escucho completitos. Hay otros que me laten un buen (puede que hasta más que algunos de aquí), pero estos son para escucharse sin interrupciones, de principio a fin.

U2 - Achtung baby
Excelente producción, material clavado en la onda de la globalización y la multimedia. Dicen los que saben que ningún otro disco de la primera mitad de los 90 retrata mejor la posmodernidad. Será?

The Cure - Disintegration
La obra cumbre de la cura. Oscuridad y psicodélia, sensualidad y depresión. ¿Qué más quieren? La canción homónima, junto con Homesick son huérfanas (es decir que no tienen madre).

El último de la fila - Astronomía rasonable
Mi disco favorito de mi grupo favorito en español. En ningún otra obra anterior de El último se encuentra tal madurez tanto letrística como instrumental. Sonidos arabescos, flamenco y pop. Cabe mencionar que Manolo García escribió aquí algunas de sus mejores canciones. ¿Qué me dicen de esto?
Pájaro espino, pájaro sol,
imploro tu favor, pido protección,
que su antojo lima mi débil voluntad.
Tira otra piedra, que has de ayudar.
Piedra sobre piedra he de levantar
el límite que frene el brío de su amor.
(Piedra sobre piedra)

Janes Addiction - Ritual de lo habitual
Adoro este álbum. La banda más propositiva (para mi), junto con los Pixies, de finales de los 80?s. Perry Farrel y compañía fueron la principal causa de que, como adolescente, nunca me gustara el merol. ¿Quién quiere payasos disfrazados de chicos malos, tocando rolas de sonido rasposo y letras moralistas? (siempre he creído que el merol es la música más reaccionaria y moralista de todo el rock -vease Metallica) Yo me quedo con Farrel y su panda de yonkis.

Joy division - Closer
Otro disco seminal. El primero que escuché de Joy división, quienes entonces aún eran desconocidos en México. Si en 1989 ibas al chopo y preguntabas por algún disco de ellos te miraban con cara de what, y los pocos que sabían de qué cojones les hablabas te decían, con una sonrisa de conmiseración, que estaba cabrón, pero que si querías te conseguían un casette pirata en 25 pesos. Qué tiempos!

The Stone roses - Stone roses
Los padres del britpop, y quizá el disco más influyente de la era Madchester. Los Stone Roses comenzaron a tocar exactamente donde se quedaron los Beatles, y fueron más allá. Desde tonaditas sicodélicas a rolas distorsionadas y azotadas. Son, junto con los Happy Mondays y New Order, creadores del sonido house. Recomiendo I wanna be adored, Love spreads, o This is the one.

Sting - Nothing like the sun
Durante mis primeros años de adolescencia, The Police fue mi grupo preferido. No es necesario decir que Sting me parecía entonces un gran músico, al menos los 2 primeros discos solista son verdaderas joyitas que van más allá del rock tradicional. Pero fue este disco el que me convenció, Sting no sólo hacía música comercial, sino de alta calidad, acompañado por excelentes músicos (Manú Caché, Kenny Kirkland, Branford Marsalis, Rubén Blades, por ejemplo). Casi nadie le perdona que luego de este disco se volviese un yuppie autocomplaciente, pero ¿qué tal las composiciones de "Leaving Las Vegas"? Oro sólido.

The Mission UK - Carved in sand
Parte del soundtrack de mi vida. Es el único grupo al que he ido a ver todas las veces que ha venido. La última vez ya sonaban medio deshuevados, pero ahí quedan los 3 primeros discos como muestra de que no fue un error que Wayne Hussey dejara a los Sisters of mercy.

The Sisters of mercy - Floodland
Y a propósito de los Sisters, qué tal Lucretia my reflection? Poder, oscuridad, melancolía. Un caso raro en el rock gótico ya que los Sisters no se andan con historias de vampiros, sangre, noche, y todas esas jaladas. Qué tal esto:
I hear the sons of the city and the dipossesed
Get down, get undress
Get pretty but you and me
We got the kingdom
We got the key
We got the empire
Now and then
We don't doubt, we don't take direction
Lucretia my reflection, dance the ghosts with me.

Sonic youth - Sister
No podía faltar la juventud sónica. El grupo punk más progresivo que he escuchado. Este disco tiene un sonido sucio de primera, las letras son bizarras, inquietantes, y por si fuera poco está dedicado a Philip K. Dick.

Human drama - The world inside
Otro disco parte del soundtrack personal. La primera vez que los escuché fue en vivo, y desde ese momento se convirtieron en unos de mis preferidos (Setting sun los hizo caer de mi gracia). Allá por el 94 escuchaba este disco unas 2 o 3 veces diarias... shit happens. Johny Indovina es un tipazo.

The Violent femmes - Add it up
Uno de los grupos de los que me hubiera gustado ser parte. Llenos de energía y de un sentido del humor ácido que me hace pensar en una licuadora en la cual se han puesto como ingredientes a Bugs Bunny y al Velvet Underground. En alguna revista leí que los clasificaban como folk punk. Odio las etiquetas.

The Velvet underground and Nico
A propósito del Velvet underground, e independientemente de todos los lugares comunes que señalan a los velvet como padres del rock contemporáneo, este es un discazo que no ha perdido vigencia y que incluso hoy suena a vanguardia. I'll be your mirror, All tomorrows parties, Heroin... Estas no son rolas, son estupendas composiciones.

Tom Waits - Beautiful maladies
Sí, ya sé que este es una recopilación. Pero me vale, es una maravilla. No hay suficientes palabras para hablar bien de Tom y este album.

Placebo - Without you I'm nothing
Brian Molko y compañía. El primer disco completo que escuché de ellos. Desde los Violent femmes no había escuchado otro trío que me entusiasmara tanto.

The Who - Who's next
Bastarían Baba O'Reily, Behind blue eyes, o We wont be fooled again, para que este disco se encuentre en cualquier top ten rockero. Es una pena que los punks de hoy en día, y todos esos new meroles, y todos esos dj freaks, y los skatos, y los hip hoperos, no sean capaces de apreciar a estos "viejitos". Una frase de The Who para ellos: Teenage wasteland, its only teenage wasteland. They are all wasted!

Pixies - Trompe le monde
Los Pixies. Más soundtrack de mi vida, un grupo con el que crecí.

Peter Gabriel - Passion
Siempre he sido admirador de Gabriel, aunque cuando supe que andaba en esos argüendes de Live aid y apoyo a Sudáfrica, yo (que desconfió de quienes se fabrican una buena conciencia con la bandera de los Grandes Problemas) pensé que había terminado una de las carreras más brillantes del rock. No fue así. Gabriel nos calló el hocico a todos con este disco. Favorito de culturosos y extraños. ¿Es necesario decir que es el soundtrack de "The last temptation of Christ"?

Radiohead - Ok computer
Disco obligado del que no vale la pena decir más. Let down fue por un tiempo el ending theme de mis días laborales.

Afghan whigs - Gentlemen
Afortunadamente Seattle no sólo fue Nirvana o Pearl Jam. Había maravillas como Mudhoney, TAD, The Screaming trees, y los Afghan whigs. Este no sólo es un disco rasposo, como el espíritu grunge dictaba, sino que es un disco conceptual, lleno de introspección y amargura. Qué tal esto:
And if don?t bleed
and if don?t breath
its lock his jaws and now is swallowing.
Its all a lie, its nearly dead,
its in our hope, baby, its in our bed.

2004-06-17T11:08:00.000-07:00

Updating
Como pueden ver he cambiado la plantilla anterior (que por cierto me gustaba un buen). También actualicé los links (faltan algunos). En unos cuantos días estará terminado el cambio.

Ojalá todo fuera así.

2004-06-16T07:18:00.000-07:00

2 meses 1/2 perdidos

Lo que va del año ha sido dificil. Los planes comenzaron a acumularse, junto con los problemas, y cuando puse atención ya me tenían cercado y sin posibilidad de hacer otra cosa que no fuera respirar profundamente.

Enero fue un mes perdido, de vacaciones y desmadres atrasados.

Febrero fue de transisión, ajuste de proyectos, trabajo, también ahí comenzó la sospecha de que mi salud no andaba muy bien.

Marzo fue un mes terrible, entre mi paranoia y una doctora pendeja del IMSS que confundió los síntomas de una faringitis con principios de cancer. ¿Alguna vez has hecho una búsqueda en google sobre determinado síntoma, por ejemplo aquellos más comunes en el cáncer de garganta? No te lo recomiendo, sobretodo si tiendes a la hipocondria.

Abril también fue de preocupación y examenes médicos para descartar funestas posibilidades. De hecho, esto se prolongó hasta la primer mitad de Mayo. Pruebas de VIH, de hepatitis, gastroenterólogos, otorrinolaringólogos, rayos x, examenes sangüineos, todo negativo y para confirmar que sí, que en efecto, se trata de una faringitis y un absceso, nada complicado, nada que no se quite con antibioticos y esta dieta especial. Disculpe usted por alarmarlo.

Malditos, ¡Quiero de vuelta esos 2 meses y medio de mi vida en que la preocupación eclipsó toda otra cosa!

Algo más sobre Abril: ese mes fue cuando la dueña del departamento en que vivo me avisó que como su hija se viene a vivir a la capita y, como el contrato está apunto de vencerse (junio), etc, etc.

Regresando a Mayo (a la segunda mitad): mucho trabajo -el registro de la unidad de valuación no es cualquier cosa-, retomar proyectos que había desatendido, comenzar a planear la logística para el cambio de casa, enterarme de que mi hermana va a ser intervenida, y algo que no he dicho: ver eso de irme a vivir con Ofe.

Ah, porque ustedes no lo saben, pero en Diciembre comencé a planear con Ofe nuestra futura vida en común, que según cálculos originales comenzaría en Mayo (actualmente la fecha es Septiembre). Así que ya pueden imaginarse cómo me cayó la noticia de que posiblemente padecía una enfermedad maligna.

Ahora Junio. Tan lleno de expectativas y posibilidades. Tiempo para terminar de reponerse, sobre todo en lo mental, y, una vez replanteadas todas esas cosas que integraban la vida antes de Marzo, comenzar de nuevo.

Así que, asuntos pendientes, fantasmas, cadáveres sin enterrar, aquí estoy. Y esta vez más vale que tengan miedo de mí.

2004-06-14T08:42:00.000-07:00

Amor y nada más que amor.

...hicimos el amor -me dijo.
Y yo le respondí:
-Ah chinga, pues desde cuando nos amamos?

2004-06-14T08:36:00.000-07:00

How to make a rodolfo jm

Ingredients:

5 parts competetiveness

5 parts self-sufficiency

3 parts ego

Method:
Layer ingredientes in a shot glass. Add a little fitness if desired!

Personality cocktail
From Go-Quiz.com

2004-06-11T07:10:00.000-07:00

DELIA

Se llama Delia. Es colombiana, aunque radica en México desde hace años. Yo le calculo 43 o 45 años, aunque nunca he sido bueno calculando la edad de las mujeres. Sobre todo si son guapas. Por lo general usa faldas muy cortas y escotes generosos, cuando no blusas transparentes. Es una mujer bastante conciente de su cuerpo, y del efecto que produce en los hombres. Al menos lo es conmigo. Es obvio. Se sienta frente a mí con las piernas levemente abiertas, mientras me pregunta qué tal me fue la última semana. Yo contesto alguna estupidez, preguntándome si sus pantis son transparentes o de color rosa, ya que la sombra no me permite distinguir con claridad. Ahora cruza la pierna, y me pregunta qué he pensado sobre lo que hablamos la última vez. Recuerdo la escena donde interrogan a Sharon Stone, en Basic instincts, sólo que en esta ocasión el interrogado es también el vouyer.

La primera vez que hablamos fue cuando recogí el resultado de mis análsis. Antes de darme el resultado me preguntó varias cosas. Por ejemplo a qué edad inicié mi actividad sexual, cuántas parejas sexuales he tenido en mi vida, qué haría si mis resultados eran positivos, qué haría si eran negativos. Ella conocía mis resultados, yo no y aunque pretendía aparentar calma y ecuanimidad sentía como si cada 40 segundos me bañaran con agua hirviendo. 40 segundos. Me parece curiosos pensar ahora que ese es el número de parejas sexuales que le dije que he tenido. Nada mal para alguien que se dice tímido, pero ¿sabías que la promiscuidad es un factor de alto riesgo? Me pregunta, y yo bajo la mirada porque supongo que ese comentario es la introducción a un discurso sobre las consecuencias de una vida sexual disipada. Pero no es así. Me toma la mano, apretandola con tibieza, y me dice, alargandome la hoja con mis resultados: Espero que este susto te haga ser más responsable y hacerte amigo del condón. Felicidades eres negativo.

La segunda vez que nos vimos le pregunté si era necesario hacerme algún otro tipo de examen para detección de ETS. No es necesario, contestó, además soy sexologa, si quieres te reviso yo. Mientras Delia examinaba mi pene y mis testículos yo miraba, recostado sobre una camilla, el techo de color azul. No es fácil tener que suprimir una erección cuando sientes las tibias manos de una mujer allí donde te platiqué, y yo no pude evitarlo. Todo luce bien, dijo Delia, no hay nada inflamado, el tono de piel está correcto, no hay mal olor, no hay lesiones visibles, y tienes muy buen tamaño. En esa ocasión me contó de su esposo, mexicano, que trabaja como interno en una clínica de Veracrúz, de jueves a domingo. Casi no nos vemos, sabes?, cosas del trabajo. Me dice, pensativa.

Eso fue la última vez que nos vimos. Y ahí debió terminar la relación puesto que ya no había motivos para seguir viéndonos. Bueno, motivos profesionales, quiero decir. Sin embargo quedamos en continuar la terapia. Ya verás cómo te resulta útil para otras cosas de tu vida, me dice. Pero como se trata de una consulta personal, y no de un servicio como el que se da en la fundación donde trabaja y donde nos conocimos, hemos quedado de vernos en el consultorio que hay en su casa. Todos los viernes, que es el día en que su esposo TIENE que estar en Veracruz. Si hubiera algún cambio de planes yo te aviso, me dice meintras se despide de mí con un beso.

Así que de ahora en adelante los viernes por la tarde estarán dedicados a nuestra terapia. Oh sí (como dice nana x), life is good!

2004-06-03T12:52:00.000-07:00

Lucky

Millar Mudd es un guionista de caricaturas que tiene serios problemas para escribir y con su forma de beber. Vive solo, alienado totalmente en el deposito de latas vacías en que se ha convertido su casa. Una noche, durante un viaje a la licorería para reponer la provisión de cerveza, Millar atropella a un perro y, sintiéndose responsable, lo lleva a su casa para curarlo. El perro se llama Lucky, y luego de permanecer una semana bajo los precarios cuidados de Millar, muere.

Pero justo la noche en que Millar tira el cadáver en el basurero, Lucky revive. De regreso a casa, y feliz por la resurrección canina, Millar decide ponerse a trabajar, sólo que, para variar, no tiene nada sobre qué escribir. Sin embargo Lucky, quien lo ha estado observando, le habla y le dice qué debe escribir... y cómo. A partir de ahí, Millard vivirá bajo la supervisión de Lucky, quien no sólo ha resultado ser un excelente y exigente manager, sino que ha comenzado a hacerse cargo de la vida personal de Millard, quitando de enmedio a quienes no le agradan y enterrándolos en el jardín de la casa.

Lo que comienza como una película sobre lo enajenate del proceso creativo (con un discurso que por momentos recuerda Adaptation (Spike Jonze)), se va convirtiendo en un relato que oscila entre el humor negro y el relato de seral killers. La descomposición mental de Millard inicia un camino que va del simple bloqueo de escritor (padecimiento ficticio que alegan sufrir los escritores cuando descubren que no tienen nada que decir), y que cruza la esquizofrenia, la misoginia, y el asesinato para terminar en la necrofilia.

Uno de los mayores meritos de la película es elmanejo de la cámara. Resulta muy ineteresante ver el jugo que se le puede sacar a un escenario tan limitado como es el interior de una casa, donde se desarrolla casi la totalidad de la película. Sin embargo eso no sería gran cosa sin la execelente interpretación de Michael Emanuel, protagonista, quien se lleva las palmas. Su caracterización de escritor frustrado es, al menos para mí, tan buena como la de Nicholson en The Shining, pero sin la gestualización exagerada de este último. Emanuel es capaz de dar ese toque humorístico a situaciones que de otra forma serían grotescas, como la escena con la chica de la cafetería, a quien tiene raptada en su casa y a quien ahorca repetidamente, soltándola cuando ve que la chica está a punto de dejar salir el almuerzo, entonces la deja descansar pero sólo para seguir ahorcándola.

Lucky es la opera prima de Steven Cuden, y ha cosechado 6 premios independientes, entre los que destacan el del Festival de horror de Nueva York por mejor película y el de Nodance, por mejor director. Ya circula en copia pirata. Consíguela.

2004-06-01T16:18:00.002-07:00

Cómo reconocer a un cinero que se las da de cinéfilo.

· Cree firmemente que todo lo que llega de Hollywood es basura.

· Cree firmemente que todas las producciones independientes (en especial si son europeas) son obras maestras incomprendidas.

· Insiste en que el mayor merito de una película es "la historia", como si el cine no fuera VISUAL y precisamente esas características visuales fueran más un defecto que un acierto (Ejemplo: ¡pinche película, puro efecto especial!)

· El número de Oscares ganados es indirectamente proporcional a la calidad de la película.

· Adora el supuesto cine "basura" (especialmente el que vio durante su infancia o su adolescencia), porque según él es honesto, original, valiente, pero es incapaz de ver merito alguno en el cine basura que se hace hoy en día.

· Cree que el cine de culto es aquel que es "culto".

· Cree que el cine que se exhibe en cineclubes (como los de CEU, la cineteca, el fosforo, etc) es, sino culto, por lo menos de culto, y por lo tanto excelente (ejemplo: no mames wey fui a ver "Y tu mamá también" en la cineteca -lease con voz de culturoso trasnochado )

· El merito de una película se lo da al actor principal, y del director sólo se acuerda si se apellida Tarantino, Kieislowsky, o algo así. (Ejemplo: ¿ya viste Fight club, la nueva película de Brad Pitt?)

· Los "grandes" directores no caen en autocomplacencias ni en el autoplagio (o repetición) -vease Kill bill vol. 2.

· Tienen la creencia que si una película es muy mala, eso termina por hacerla buena.

· Piensan que Peter Jackson es un pobre advenedizo beneficiado por la "Academia".

· Cree firmemente que "El mejor cine del mundo" es el que se proyecta durante La muestra internacional de cine.

· Si por casualidad le gusta alguna rastrera película Hollywoodense, encontrará geniales pretextos extra cinematográficos para explicar su desliz (ejemplo: no, wey, no es una gran película pero te hace reír; es para pasar el rato; es que no es pretenciosa, es que no es comercial, etc)

· Si alguien le cuestiona sus juicios cinematográficos responderá indignado: Chale wey, es que yo no soy crítico de cine.

2004-05-26T07:48:00.000-07:00

CAMBALACHE

Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...

¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...

Enrique Santos Discépolo

Bue... ya estamos en el siglo XXI y las cosas no han cambiado, Enrique, aunque podría decirte que hoy son aún más asquerosas. Pero no me hagas caso, ya sabes cómo me pongo los miércoles por la mañana.

2004-05-24T08:47:00.000-07:00

Da gusto ver como en su afan por destruir a López Obrador, el gobierno federal le ayuda a reforzarse. Las declaraciones en su contra le caen como mentadas de madre a Alex Lora, es decir: son flores, muestras de lo tanto que es querido por la banda. En cambio Vicente... como el perro de tía Cleta, nomás queda en ridículo cada que abre el hocico. Ni que decir sobre Creel o Derbez, cómicos involuntarios con estatus de secretario de estado.

Cruz azul contra Jaguares... esto me suena a masacre chiapaneca (con perdón del EZLN y del contexto político).

Battle royale II comienza muy bien, tiene muchas referencias al ataque terrorista del 11/9 (lo cual explica que la película no haya encontrado distribuidor en los Yunaited Esteis), también permite hacer múltiples lecturas, desde aquellas que interpretan la película como una denuncia del despiadado y competitivo sistema educativo japones, hasta quienes ven una muestra de la alienación japonesa con los videojuegos y la violencia que involucra adolescentes. Lo cierto es que como producto fílmico es más bien fállido, caracterízaciones exageradas, hiperviolencia que aunque cumple esteticamente se cae por falta de sustento, personajes poco atractivos. Queda la sensación de que en la primer película se agotó la energía y la frescura que tenía la premisa inicial.

Acabo de conseguirme Singles, la recopilación de sencillos de Suede (aka London Suede). Estupendo brit pop que se mueve entre Pulp y James, pero con una estética que hace parecer a los Smiths párvulos de closet. Se extrañan la ausencia de cosas como "Modern boys", pero se agradece la inclusión de "The wild ones" o "Satisfaction". Recomendable para quienes se alucinan con Coldplay y piensan que el britpop comenzó con Oasis.

La lectura de la semana fue El loro de Flaubert, de Julian Barnes. No había leído una novela "literaria" tan entretenida e interesante desde hacía ya tiempo. Barnes demuestra que es posible ser erudito sin ser mamón (logro conseguido por muchos "prometedores escritores jovenes mexicanos", quienes alcanzan la mamonería con una maestría y velocidad pasmosas). Quedé con ganas de leer más a Flaubert. Sobre todo los cuentos, y La educación sentimental. Lo cagado es que cuando leí Madame Bovary lo que más me gustó fue que el amante de Emma, quien fuera su perdición, se llamase Rodolfo. Ja!

2004-05-19T16:06:00.000-07:00

Una de las pocas cosas buenas de los tiempos modernos es que si mueres horriblemente por televisión, no habrás muerto en vano. Nos habrás entretenido.

2004-05-19T06:47:00.000-07:00

La palabra humana es como una caldera rota en la que tocamos melodías para que bailen los osos, cuando quisiéramos conmover a las estrellas.
G. Flaubert

2004-05-14T09:29:00.000-07:00

De la cintura para abajo.

Cuando un automovilista muere en un choque, o cuando un torero es cornado, los espectadores solemos lamentar el hecho. Le llamamos tragedia, desgracia. También le llamamos así al que terroristas iraquíes se lancen en kamikaze sobre las torres gemelas. Pobrecitos de todos los businesman y brokers que allí estaban.

No siempre tenemos en cuanta que se trata de riesgos inherentes a su profesión. Me explico: quien corre a altas velocidades podría colisionar; quien provoca y molesta a animalitos tan tiernos como lo son los toros puede verse con un cuerno entre costilla y costilla; a quien practica el terrorismo de estado contra pueblos más débiles se le puede voltear el chirrión por el palito. Y quien actua en cintas pornográficas bien puede terminar con unas cuantas ETS en el culo. Incluyendo el VIH.

Sin embargo nadie dice nada sobre el escaso sentido común de los automovilistas, o de los toreros, o de las respetables gentes de negocios que tan honradamente se ganaban la vida en el WTC. Pobres de ellos. Solidaridad con ellos. Compasión para ellos. ¿Por qué no les organizamos una colecta de ayuda?

Eso sí, sobre los pornstars infectados escuchamos cosas como: se lo merecen; todos deberían morir; pecadores; sodomitas;ya se veía venir, etc; etc... Pero no contentos con atacarles se elaboran listas de infectados, se pone la lupa sobre sus nombres y fotografías. ¿Qué no se supone que la salud es un asunto privado? Sí, ya lo sé, podrían decirme que cuando se trata de figuras públicas es porque su vida es eso: pública. Y tal vez tengan razón. Así que perdón. Olvidé que estamos en la era de Big brother.

No me extraña que el vulgo (lease todos aquellos que no son como yo y mis amigos) tengan el tipo de ideas que solemos llamar mochas, pero incluso aquellos que navegan con bandera de alternativosmalditosanticulturososcool no pierden oportunidad para opinar que los pornstars tienen lo que se merecen, que el preservativo es la neta...

La sobredosis de un músico, el accidente de algún "deportista", el atentado terrorista, son fábricas instantáneas de figuras pop. Vienen 2 palabras a mi mente. Necrofilia y consumismo. Seamos posmodernos, después de todo los deportes extremos urbanos(entre los que se encuentra el consumo de drogas, o el viajar en metro), son lo de hoy. Puaj. Snobismo automático. Con la pornografía pasa lo mismo, decir abiertamente que la consumes, que Ron Jeremy es uno de tus héroes, que te gustaría tirarte a Tera Patrick, o tener las dimensiones de Rocco, es cool, habla bien de mí, da brillo a mi placa de políticamente incorrecto. Pero resulta que de la cintura para abajo somos tan conservadores como cualquier panista en éxtasis. Leemos que Lara Roxx cogió VIH y lo primero que se nos ocurre pensar es "se lo merece, a quién se le ocurre participar en una doble penetración anal sin condón"

alabado sea dios...

2004-05-06T15:37:00.000-07:00

Puesto que la mayor parte de las visitas de este blog vienen buscando información sobre el reciente brote de VIH en la industria pornográfica, ahí les va un resumen de las últimas noticias:

-Durante la segunda semana de Abril, el performer afro americano Darren James dio positivo en las pruebas de detección de VIH.
-Una semana después Lara Roxx, debutante canadiense, quien trabajara con James en una escena de doble penetración anal, dio también positivo.
-La AIM (institución médica dedicada al cuidado de la salud en pornvalley), elaboró dos listas de performers que podrían estar en riesgo. La lista A: aquellas que tuvieron relación directa con James. La lista B: quienes tuvieron relaciones con los integrantes de la lista A. Además declaró una cuarentena de 60 días para todos los actores integrantes de ambas listas.
-Las reacciones de distintos miembros distinguidos (sin albur) de pornvallley no se hicieron esperar, desde aquellas que apoyaban totalmente la iniciativa de AIM (incluyendo el uso OBLIGATORIO de preservativos en cada película filmada de ahora en adelante); hasta aquellos que calificaron a la AIM de moralistas disfrazados.
-Fuentes cercanas a Darren James declararon que Darren cogió el VIH durante una filmación en Brasil. Quienes apoyan esta teoría dicen que Darren es un tipo super sano, que no toma drogas, y 100% heterosexual, dicen además que el sistema inmunológico de Darren se encontraba debilitado por la mordedura de una araña particularmente venenosa. (Sí, ajá)
-Otras fuentes, también cercanas a Darren, dijeron que no fue él quien introdujo el virus a pornvalley, sino Lara Roxx.
-Esta última teoría fue descartada al presentarse el tercer caso de VIH+: Jessica Dee, integrante de la lista A.
-Aparece una nueva teoría. Según informes desde Brasil, fue Bianca Biaggi, performer brasileña, quien contagió al pobrecito e inocente de James.
-Los rumores apuntan ahora a Nacho Vidal, pornstar español, de quien se dice tuvo una larga relación con Biaggi. Hay quienes dicen que la cuarentena porno se debría extender a Europa.
-Aparece una cuarta infectada, también miembro de la lista A: Miss Arroyo.
-Ante los rumores de que hay performers integrantes de la lista A, y B, que no han respetado la cuarentena y han trabajado a escondidas, la AIM declara que la crisis no ha terminado y que NINGUNO de los integrantes de las listas ha sido diagnósticado LIMPIO. Es decir que NADIE podrá trabajar hasta que la AIM de los resultados definitivos.

Informando desde pornolandia: Su poornstar preferido.

2004-05-06T10:19:00.000-07:00

Andar por allí diciendo que uno es escritor es algo, la neta, vergonzoso. Pero pregonar que uno es poeta... eso no tiene madre. Quiero decir que conozco gente muy agradable que escribe poesía; total, nadie es perfecto. En cuanto a los poetas (sic) que he conocido (en la vida real o en la virtual)... dios me libre.

Sólo hay algo peor, decir que uno es un enfant terrible (o cualquiera de sus sinónimos) de la literatura. A quienes se atreven a decir eso deverían abrirlos en canal y echarles unos cuantos puñados de cal viva dentro, pa que ya no mamen.

2004-05-04T12:55:00.000-07:00

Parásitos del paraíso se complace en enviar una enorme felicitación a Toño Malpica, ganador del 5 premio internacional MECyF de Novela Fantástica y Ciencia Ficción, por su novela El cura de piedra.
Enhorabuena Toño

2004-04-28T09:21:00.000-07:00

My definition

¿Qué es un parásito del paraíso? Me pregunta alguien que no conozco. La pregunta viene en un correo electrónico, es decir que llegó hasta mí luego de atravesar la nada, el aire, millones de cables de teléfono y pixeles de monitor. ¿Qué es un parásito del paraíso? Me pregunto, y miro a mi alrededor como si no supiera, buscando alguna pista en mi escritorio, en el cubículo y en el de mis compañeros, en el internet, en los cientos de mp3 almacenados, en los pop ups pornográficos que me llegan casi a diario, en los pocos blogs que leo. Si estuviera en casa buscaría la respuesta en el último paquete de marihuana que compré, en las decenas de vcd's y cd's que se amontonan sobre el restirador, en el desordenado librero, en la comida chatarra que hay en la alacena, en alguno de los canales de televisión locales, o por cable. Buscaría la respuesta en las noticias de algún periódico izquierdista, o de derechas, o de deportes, o de espectáculos, la diferencia sería mínima. Tal vez pondría Matrix en el DVD y buscaría la escena en que el agente Smith le explica a Morpheus por qué la raza humana apesta. ¿Qué es un parásito del paraíso? Me pregunto mientras observo fotografías aleatorias: gringuitos en pleno spring break; enfermos terminales de cancer y sida; bombardeos en Bagdad; los integrantes de Big brother VIP; Hugo Sánchez aplaudiendo ferozmente ante un espejo; Joaquin Sabina leyendo junto a Fernández de Cevallos fragmentos de El Quijote; niños de la calle vendiendo chicles y acostándose sobre vidrio molido; la G4 de macintosh; Britney Spears besándose con Madonna; Rocco Siffredi agitando su pene ante una multitud enardecida en una expo de Barcelona; el Papa moviendo las manos sin sentido; Monsivais hablando de literatura; Cualquiera hablando de literatura.

No sé que contestar. Podría ponerme filosófico o metafórico, pero no sé qué es un parásito. No sé que es un paraíso. Así que olvido la pregunta y sigo redactando un manual de procedimientos que explica el cómo seguir corriendo hacia ninguna parte y sin perder la sonrisa.

2004-04-26T10:56:00.000-07:00

Literatura + enfermedad = enfermedad
Roberto Bolaño

Enfermedad y conferencia
Nadie debe extrañarse de que el conferenciante se ande por las ramas. Pongamos el siguiente caso. El conferenciante va a hablar sobre la enfermedad. El teatro se llena con diez personas. Hay una expectación entre los espectadores digna, sin duda, de mejor causa. La conferencia empieza a las siete de la tarde o a las ocho de la noche. Nadie del público ha cenado. Cuando dan las siete (o las ocho, o las nueve) ya están todos allí, sentados en sus asientos, los teléfonos móviles apagados. Da gusto hablar ante personas tan educadas. Sin embargo el conferenciante no aparece y finalmente uno de los organizadores del evento anuncia que no podrá venir debido a que, a última hora, se ha puesto gravemente enfermo.

Enfermedad y estatura
Vayamos al grano o acerquémonos por un instante a ese grano solitario que el viento o el azar ha dejado justo en medio de una enorme mesa vacía. No hace mucho tiempo, al salir de la consulta de Víctor Vargas, mi médico, una mujer me esperaba junto a la puerta confundida entre los demás pacientes que formaban la cola. Esta mujer era una mujer bajita, quiero decir de corta estatura, cuya cabeza apenas me llegaba a la altura del pecho, digamos unos pocos centímetros por arriba de las tetillas, y eso que llevaba unos tacones portentosos, como no tardé en descubrir. La visita, de más está decirlo, había ido mal, muy mal; mi médico sólo tenía malas noticias. Yo me sentía, no sé, no precisamente mareado, que es lo usual en estos casos, sino más bien como si los demás se hubieran mareado y yo fuera el único que mantenía una especie de calma o una cierta verticalidad. Tenía la impresión de que todos iban a gatas o, como suele decirse, a cuatro patas, mientras yo iba de pie o permanecía sentado, con las piernas cruzadas, que a todos los efectos es lo mismo que estar o ir de pie o mantener la verticalidad. En cualquier caso tampoco puedo decir que me sintiera bien, pues una cosa es mantenerse erguido mientras los demás gatean y otra cosa muy distinta es observar, con algo que a falta de una palabra mejor llamaré ternura o curiosidad o mórbida curiosidad, el gateo indiscriminado y repentino de quienes te rodean. Ternura, melancolía, nostalgia, sensaciones propias de un enamorado más bien cursi, y muy impropias de experimentar en el consultorio externo de un hospital de Barcelona. Por supuesto, si ese hospital hubiera sido un manicomio, tal visión no me habría afectado en lo más mínimo, pues desde muy joven me acostumbré —aunque nunca seguí— al refrán que dice que en el país al que fueres, haz lo que vieres, y lo mejor que uno puede hacer en un manicomio, aparte de mantener un silencio lo más digno posible, es gatear u observar el gateo de los compañeros de desgracia.

Pero yo no estaba en un manicomio sino en uno de los mejores hospitales públicos de Barcelona, un hospital que conozco bien pues he estado cinco o seis veces internado allí, y hasta entonces no había visto a nadie caminar a cuatro patas, aunque sí había visto a enfermos ponerse amarillos como canarios y había visto a otros que de repente dejaban de respirar, es decir, se morían, algo no inusual en un sitio así; pero a gatas no había visto, todavía, a nadie, por lo que pensé que las palabras de mi médico habían sido mucho más graves de lo que en principio creí, o lo que es lo mismo: que mi estado de salud era francamente malo. Y cuando salí de la consulta y vi a todo el mundo gateando, esta impresión sobre mi propia salud se acentuó y el miedo a punto estuvo de tumbarme y obligarme a gatear a mí también. El motivo de que no lo hiciera fue la presencia de la mujer bajita, que en ese momento se me acercó y dijo su nombre, la doctora X, y luego pronunció el nombre de mi médico, mi querido doctor Vargas, con quien mantengo una relación tipo armador griego millonario, es decir la relación de un hombre casado que ama pero que procura ver lo menos posible a su mujer, y añadió, la doctora X, que estaba al tanto de mi enfermedad o del progreso de mi enfermedad y deseaba incluirme en un trabajo que ella estaba haciendo. Le pregunté educadamente por la naturaleza de ese trabajo. Su respuesta fue vaga. Me explicó que apenas me haría perder media hora de mi tiempo y que se trataba de que yo hiciera algunos tests que tenía preparados. No sé por qué, finalmente le dije que sí, y entonces ella me guió fuera de las consultas externas hasta un ascensor de grandes proporciones, un ascensor en donde había una camilla, vacía, por supuesto, pero ningún camillero, una camilla que subía y que bajaba con el ascensor, como una novia bien proporcionada con —o en el interior de— su novio desproporcionado, pues el ascensor era verdaderamente grande, tanto como para albergar en su interior no sólo una camilla sino dos, y además una silla de ruedas, todas con sus respectivos ocupantes, pero lo más curioso era que en el ascensor no había nadie, salvo la doctora bajita y yo, y justo en ese momento, con la cabeza no sé si más fría o más caliente, me di cuenta de que la doctora bajita no estaba nada mal.

No bien descubrí esto, me pregunté qué ocurriría si le proponía hacer el amor en el ascensor, cama no nos iba a faltar. Recordé en el acto, como no podía ser menos, a Susan Sarandon disfrazada de monja preguntándole a Sean Penn cómo podía pensar en follar si le quedaban pocos días de vida. El tono de Susan Sarandon, por descontado, es de reproche. No recuerdo, para variar, el título de la película, pero era una buena película, dirigida, creo, por Tim Robbins, que es un buen actor y tal vez un buen director pero que no ha estado jamás en el corredor de la muerte. Follar es lo único que desean los que van a morir. Follar es lo único que desean los que están en las cárceles y en los hospitales. Los impotentes lo único que desean es follar. Los castrados lo único que desean es follar. Los heridos graves, los suicidas, los seguidores irredentos de Heidegger. Incluso Wittgenstein, que es el más grande filósofo del siglo XX, lo único que deseaba era follar. Hasta los muertos, leí en alguna parte, lo único que desean es follar. Es triste tener que admitirlo, pero es así.

Enfermedad y Dioniso
Aunque la verdad de la verdad, la puritita verdad, es que me cuesta mucho admitirlo. Esa explosión seminal, esos cúmulos y cirros que cubren nuestra geografía imaginaria, terminan por entristecer a cualquiera. Follar cuando no se tienen fuerzas para follar puede ser hermoso y hasta épico. Luego puede convertirse en una pesadilla. Sin embargo, no hay más remedio que admitirlo. Miren, por ejemplo, las cárceles de México. Aparece un tipo no precisamente agraciado, chaparro, seboso, panzón, bizco, y que encima es malo y huele mal. Este tipo, cuya sombra se desplaza con una lentitud exasperante por las paredes de la cárcel o por los pasillos interiores de la cárcel, al poco tiempo de estar allí se hace amante de otro tipo, igual de feo pero más fuerte. No ha habido un romance prolongado, un romance lleno de pasos y de estaciones. No ha habido una afinidad electiva tal como la entendía Goethe. Ha sido un amor a primera vista, primario, si ustedes quieren, pero cuya finalidad no difiere mucho de la finalidad buscada por tantas parejas normales o que nos parecen normales. Son novios. Sus galanteos, sus deliquios, son como radiografías. Follan cada noche. A veces se pegan. Otras veces se cuentan sus vidas, como si fueran amigos, aunque en realidad no son amigos sino amantes. Los domingos, incluso, ambos reciben las visitas de sus respectivas mujeres, que son tan feas como ellos. Obviamente ninguno de los dos es lo que llamaríamos un homosexual. Si alguien se lo echara en cara probablemente ellos se enojarían tanto, se sentirían tan ofendidos, que primero violarían brutalmente al ofensor y luego lo asesinarían. Esto es así. Victor Hugo, que según Daudet era capaz de comerse una naranja entera de un solo bocado, prueba máxima de salud, según Daudet, típico gesto de cerdo, según mi mujer, dejó escrito en Los miserables que la gente oscura, la gente atroz, es capaz de experimentar una felicidad oscura, una felicidad atroz. Según creo recordar, pues Los miserables es un libro que leí en México hace muchísimos años y que dejé en México cuando me fui de México para siempre y que no pienso volver a comprar ni a releer, pues no hay que leer ni mucho menos releer los libros de los cuales se hacen películas, y creo que de Los miserables se hizo hasta un musical. Esa gente atroz, como decía, cuya felicidad es atroz, son aquellos rufianes que acogen a Cosette cuando Cosette aún es una niña, y que encarnan a la perfección no sólo el mal y la mezquindad de cierta pequeña burguesía o de aquello que aspira a formar parte de la pequeña burguesía, sino que con el paso del tiempo y los avances del progreso encarnan, a estas alturas de la historia, a casi la totalidad de lo que hoy llamamos clase media, una clase media de izquierda o de derecha, culta o analfabeta, ladrona o de apariencia proba, gente provista de buena salud, gente preocupada en cuidar su buena salud, gente exactamente igual (probablemente menos violenta y menos valiente, más prudente, más discreta) que los dos pistoleros mexicanos que viven su amor encerrados en un penal.

Dioniso lo ha invadido todo. Está instalado en las iglesias y en las ONG, en el gobierno y en las casas reales, en las oficinas y en los barrios de chabolas. La culpa de todo la tiene Dioniso. El vencedor es Dioniso. Y su antagonista o contrapartida ni siquiera es Apolo, sino don Pijo o doña Siútica o don Cursi o doña Neurona Solitaria, guardaespaldas dispuestos a pasarse al enemigo a la primera detonación sospechosa.

Enfermedad y Apolo
¿Y dónde diablos está el maricón de Apolo? Apolo está enfermo, grave.

Enfermedad y poesía francesa
La poesía francesa, como bien saben los franceses, es la más alta poesía del siglo XIX y de alguna manera en sus páginas y en sus versos se prefiguran los grandes problemas que iba a afrontar Europa y nuestra cultura occidental durante el siglo XX y que aún están sin resolver. La revolución, la muerte, el aburrimiento y la huida pueden ser esos temas. Esa gran poesía fue escrita por un puñado de poetas y su punto de partida no es Lamartine, ni Hugo, ni Nerval, sino Baudelaire. Digamos que se inicia con Baudelaire, adquiere su máxima tensión con Lautréamont y Rimbaud, y finaliza con Mallarmé. Por supuesto, hay otros poetas notables, como Corbière o Verlaine, y otros que no son desdeñables, como Laforgue o Catulle Mendés o Charles Cros, e incluso alguno no del todo desdeñable como Banville. Pero la verdad es que con Baudelaire, Lautréamont, Rimbaud y Mallarmé ya hay suficiente. Empecemos por el último. Quiero decir, no por el más joven sino por el último en morir, Mallarmé, que se quedó a dos años de conocer el siglo XX. Éste escribe en Brisa Marina:

La carne es triste, ¡ay!, y todo lo he leído.
¡Huir! ¡Huir! Presiento que en lo desconocido
de espuma y cielo, ebrios los pájaros se alejan.
Nada, ni los jardines que los ojos reflejan
sujetará este pecho, náufrago en mar abierta
¡oh, noches!, ni en mi lámpara la claridad desierta
sobre la virgen página que esconde su blancura,
y ni la fresca esposa con el hijo en el seno.
¡He de partir al fin! Zarpe el barco, y sereno
meza en busca de exóticos climas su arboladura.
Un hastío reseco ya de crueles anhelos
aún suena en el último adiós de los pañuelos.
¡Quién sabe si los mástiles, tempestades buscando,
se doblarán al viento sobre el naufragio, cuando
perdidos floten sin islotes ni derroteros!...
¡Más oye, oh corazón, cantar los marineros!

Un bonito poema. Nabokov le habría aconsejado al traductor no mantener la rima, dar una versión en verso libre, hacer una versión feísta, si Nabokov hubiera conocido al traductor, Alfonso Reyes, que para la cultura occidental poco significa pero que para esa parte de la cultura occidental que es Latinoamérica significa (o debería significar) mucho. ¿Pero qué quiso decir Mallarmé cuando dijo que la carne es triste y que ya había leído todos los libros? ¿Que había leído hasta la saciedad y que había follado hasta la saciedad? ¿Que a partir de determinado momento toda lectura y todo acto carnal se transforman en repetición? ¿Que lo único que quedaba era viajar? ¿Que follar y leer, a la postre, resultaba aburrido, y que viajar era la única salida? Yo creo que Mallarmé está hablando de la enfermedad, del combate que libra la enfermedad contra la salud, dos estados o dos potencias, como queráis, totalitarias; yo creo que Mallarmé está hablando de la enfermedad revestida con los trapos del aburrimiento. La imagen que Mallarmé construye sobre la enfermedad, sin embargo, es, de alguna manera, prístina: habla de la enfermedad como resignación, resignación de vivir o resignación de lo que sea.

Es decir, está hablando de derrota. Y para revertir la derrota opone vanamente la lectura y el sexo, que sospecho que para mayor gloria de Mallarmé y mayor perplejidad de Madame Mallarmé eran la misma cosa, pues de lo contrario nadie en su sano juicio puede decir que la carne es triste, así, de esa forma taxativa, que enuncia que la carne sólo es triste, que la petit morte, que en realidad no dura ni siquiera un minuto, se extiende a todos los gestos del amor, que como es bien sabido pueden durar horas y horas y hacerse interminables, en fin, que un verso semejante no desentonaría en un poeta español como Campoamor pero sí en la obra y en la biografía de Mallarmé, indisolublemente unidas, salvo en este poema, en este manifiesto cifrado, que sólo Paul Gauguin se tomó al pie de la letra, pues que se sepa Mallarmé no escuchó jamás cantar a los marineros, o si los escuchó no fue, ciertamente, a bordo de un barco con destino incierto.

Y menos aún se puede afirmar que uno ya ha leído todos los libros, pues incluso aunque los libros se acaben nunca acaba uno de leerlos todos, algo que bien sabía Mallarmé. Los libros son finitos, los encuentros sexuales son finitos, pero el deseo de leer y de follar es infinito, sobrepasa nuestra propia muerte, nuestros miedos, nuestras esperanzas de paz. ¿Y qué le queda a Mallarmé en este ilustre poema, cuando ya no le quedan, según él, ni ganas de leer ni ganas de follar? Pues le queda el viaje, le quedan las ganas de viajar. Y ahí está tal vez la clave del crimen. Porque si Mallarmé llega a decir que lo que queda por hacer es rezar o llorar o volverse loco, tal vez habría conseguido la coartada perfecta.

Pero en lugar de eso Mallarmé dice que lo único que resta por hacer es viajar, que es como si dijera navegar es necesario, vivir no es necesario, frase que antes sabía citar en latín y que por culpa de las toxinas viajeras de mi hígado también he olvidado, o lo que es lo mismo, Mallarmé opta por el viajero con el torso desnudo, por la libertad que también tiene el torso desnudo, por la vida sencilla (pero no tan sencilla si rascamos un poco) del marinero y del explorador que, a la par que es una afirmación de la vida, también es un juego constante con la muerte y que,en una escala jerárquica, es el primer peldaño de cierto aprendizaje poético. El segundo peldaño es el sexo y el tercero los libros. Lo que convierte la elección mallarmeana en una paradoja o bien en un regreso, en un volver a empezar desde cero. Y llegado a este punto no puedo, antes de volver al ascensor, dejar de pensar en un poema de Baudelaire, el padre de todos, en el que éste habla del viaje, del entusiasmo juvenil del viaje y de la amargura que todo viaje a la postre deja en el viajero, y pienso que tal vez el soneto de Mallarmé es una respuesta al poema de Baudelaire, uno de los más terribles que he leído, el de Baudelaire, un poema enfermo, un poema sin salida, pero acaso el poema más lúcido de todo el siglo XIX.

Enfermedad y viajes
Viajar enferma. Antiguamente los médicos recomendaban a sus pacientes, sobre todo a los que padecían enfermedades nerviosas, viajar. Los pacientes, que por regla general tenían dinero, obedecían y se embarcaban en largos viajes que duraban meses y en ocasiones años. Los pobres que tenían enfermedades nerviosas no viajaban. Algunos, es de suponer, enloquecían. Pero los que viajaban también enloquecían o, lo que es peor, adquirían nuevas enfermedades conforme cambiaban de ciudades, de climas, de costumbres alimenticias.

Realmente, es más sano no viajar, es más sano no moverse, no salir nunca de casa, estar bien abrigado en invierno y sólo quitarse la bufanda en verano, es más sano no abrir la boca ni pestañear, es más sano no respirar. Pero lo cierto es que uno respira y viaja. Yo, sin ir más lejos, comencé a viajar desde muy joven, desde los siete u ocho años, aproximadamente. Primero en el camión de mi padre, por carreteras chilenas solitarias que parecían carreteras posnucleares y que me ponían los pelos de punta, luego en trenes y en autobuses, hasta que a los quince años tomé mi primer avión y me fui a vivir a México. A partir de ese momento los viajes fueron constantes. Resultado: enfermedades múltiples.

De niño, grandes dolores de cabeza que hacían que mis padres se preguntaran si no tendría una enfermedad nerviosa y si no sería conveniente que emprendiera, lo más pronto posible, un largo viaje reparador. De adolescente, insomnio y problemas de índole sexual. De joven, pérdida de dientes que fui dejando, como las miguitas de pan de Hansel y Gretel, en diferentes países; mala alimentación que me provocaba acidez estomacal y luego una gastritis; abuso de la lectura que me obligó a llevar lentes; callos en los pies producto de largas caminatas sin ton ni son; infinidad de gripes y catarros mal curados. Era pobre, vivía en la intemperie y me consideraba un tipo con suerte porque, a fin de cuentas, no había enfermado de nada grave. Abusé del sexo pero nunca contraje una enfermedad venérea. Abusé de la lectura pero nunca quise ser un autor de éxito. Incluso la pérdida de dientes para mí era una especie de homenaje a Gary Snyder, cuya vida de vagabundo zen lo había hecho descuidar su dentadura. Pero todo llega. Los hijos llegan. Los libros llegan. La enfermedad llega. El fin del viaje llega.

Enfermedad y callejón sin salida
El poema de Baudelaire se llama “El viaje”. El poema es largo y delirante, es decir posee el delirio de la extrema lucidez, y no es éste el momento de leerlo completo. El traductor es el poeta Antonio Martínez Sarrión y sus primeros versos dicen así:

Para el niño, gustoso de mapas y grabados,
Es semejante el mundo a su curiosidad.

El poema, pues, empieza con un niño. El poema de la aventura y del horror, naturalmente, empieza en la mirada pura de un niño. Luego dice:

Un buen día partimos, la cabeza incendiada,
Repleto el corazón de rabia y amargura,
Para continuar, tal las olas, meciendo
Nuestro infinito sobre lo finito del mar:
Felices de dejar la patria infame, unos;
El horror de sus cunas, otros más; no faltando,
Astrólogos ahogados en miradas bellísimas
De una Circe tiránica, letal y perfumada.
Para no ser cambiados en bestias, se emborrachan
De cielos abrasados, de espacio y resplandor,
El hielo que les muerde, los soles que les queman,
La marca de los besos borran con lentitud.
Pero los verdaderos viajeros sólo parten
Por partir; corazones a globos semejantes
A su fatalidad jamás ellos esquivan
Y gritan “¡Adelante!” sin saber bien por qué.

El viaje que emprenden los tripulantes del poema de Baudelaire en cierto modo se asemeja al viaje de los condenados. Voy a viajar, voy a perderme en territorios desconocidos, a ver qué encuentro, a ver qué pasa. Pero previamente voy a renunciar a todo. O lo que es lo mismo: para viajar de verdad los viajeros no deben tener nada que perder. El viaje, este largo y accidentado viaje del siglo XIX, se asemeja al viaje que hace el enfermo a bordo de una camilla, desde su habitación a la sala de operaciones, donde le aguardan seres con el rostro oculto debajo de pañuelos, como bandidos de la secta de los hashishin. Por cierto, las primeras estampas del viaje no rehúyen ciertas visiones paradisíacas, producto más de la voluntad o de la cultura del viajero que de la realidad:

¡Asombrosos viajeros! ¡Cuántas nobles historias
Leemos en vuestros ojos profundos como el mar!
Mostradnos los estuches de tan ricas memorias

Y también dice: ¿Qué habéis visto? Y el viajero, o ese fantasma que representa a los viajeros, contesta enumerando las estaciones del infierno. El viajero de Baudelaire, evidentemente, no cree que la carne sea triste y que ya haya leído todos los libros, aunque evidentemente sabe que la carne, trofeo y joya de la entropía, es triste y más que triste, y que una vez leído un solo libro, todos los libros están leídos. El viajero de Baudelaire tiene la cabeza incendiada y el corazón repleto de rabia y amargura, es decir, probablemente se trata de un viajero radical y moderno, aunque por supuesto es alguien que razonablemente quiere salvarse, que quiere ver, pero que también quiere salvarse. El viaje, todo el poema, es como un barco o una tumultuosa caravana que se dirige directamente hacia el abismo, pero el viajero, lo intuimos en su asco, en su desesperación y en su desprecio, quiere salvarse. Lo que finalmente encuentra, como Ulises, como el tipo que viaja en una camilla y confunde el cielo raso con el abismo, es su propia imagen:

¡Saber amargo aquel que se obtiene del viaje!
Monótono y pequeño, el mundo, hoy día, ayer,
Mañana, en todo tiempo, nos lanza nuestra imagen:
¡En desiertos de tedio, un oasis de horror!

Y con ese verso, la verdad, ya tenemos más que suficiente. En medio de un desierto de aburrimiento, un oasis de horror. No hay diagnóstico más lúcido para expresar la enfermedad del hombre moderno. Para salir del aburrimiento, para escapar del punto muerto, lo único que tenemos a mano,y no tan a mano, también en esto hay que esforzarse, es el horror, es decir el mal. O vivimos como zombis, como esclavos alimentados con soma, o nos convertimos en esclavizadores, en seres malignos, como el tipo aquel que después de asesinar a su mujer y a sus tres hijos dijo, mientras sudaba a mares, que se sentía extraño, como poseído por algo desconocido, la libertad, y luego dijo que las víctimas se habían merecido lo que les pasó, aunque al cabo de unas horas, más tranquilo, dijo que nadie se merecía una muerte tan cruel y luego añadió que probablemente se había vuelto loco y les pidió a los policías que no le hicieran caso.

Un oasis siempre es un oasis, sobre todo si uno sale de un desierto de aburrimiento. En un oasis uno puede beber, comer, curarse las heridas, descansar, pero si el oasis es de horror, si sólo existen oasis de horror, el viajero podrá confirmar, esta vez de forma fehaciente, que la carne es triste, que llega un día en que todos los libros están leídos y que viajar es un espejismo. Hoy, todo parece indicar que sólo existen oasis de horror o que la deriva de todo oasis es hacia el horror.

Enfermedad y pruebas
Y ya es hora de volver a ese ascensor enorme, el ascensor más grande que he visto en mi vida, un ascensor en donde un pastor hubiera podido meter un reducido rebaño de ovejas y un granjero dos vacas locas y un enfermero dos camillas vacías, y en donde yo me debatía, literalmente, entre la posibilidad de pedirle a aquella doctora de corta estatura, casi una muñeca japonesa, que hiciera el amor conmigo o que al menos lo intentáramos, y la posibilidad cierta de echarme a llorar allí mismo, como Alicia en el País de las Maravillas, e inundar el ascensor no de sangre, como en El resplandor de Kubrick, sino de lágrimas. Pero los buenos modales, que nunca están de más y que pocas veces estorban, en ocasiones como ésta son un estorbo, y al poco rato la doctora japonesa y yo estábamos encerrados en un cubículo, con una ventana desde la que se veía la parte de atrás del hospital, haciendo unas pruebas rarísimas, que a mí me parecieron exactamente iguales que las pruebas que aparecen en las páginas de pasatiempos de cualquier periódico dominical.

Por supuesto, me esmeré mucho en hacerlas bien, como si quisiera demostrarle a ella que mi médico estaba equivocado, vano esfuerzo, pues aunque realizaba las pruebas de forma impecable la pequeña japonesa permanecía impasible, sin dedicarme ni la más mínima sonrisa de aliento. De vez en cuando, mientras ella preparaba una nueva prueba, hablábamos. Le pregunté por las posibilidades de éxito de un trasplante de hígado. Muchas posibilidades, dijo. ¿Qué tanto por ciento?, dije yo. Sesenta pol ciento, dijo ella. Joder, dije yo, es muy poco. En política es mayolía absoluta, dijo ella.

Una de las pruebas, tal vez la más sencilla, me impresionó mucho. Consistía en mantener durante unos segundos las manos extendidas de forma vertical, vale decir con los dedos hacia arriba, enseñándole a ella las palmas y contemplando yo el dorso. Le pregunté qué demonios significaba ese test. Su respuesta fue que, en un punto más avanzado de mi enfermedad, sería incapaz de mantener los dedos en esa posición. Éstos, inevitablemente, se doblarían hacia ella. Creo que dije: Vaya por Dios. Tal vez me reí. Lo cierto es que a partir de entonces ese test me lo hago cada día, esté donde esté. Pongo las manos delante de mis ojos, con el dorso hacia mí, y observo durante unos segundos mis nudillos, mis uñas, las arrugas que se forman sobre cada falange. El día que los dedos no puedan mantenerse firmes no sé muy bien qué haré, aunque sí sé qué no haré. Mallarmé escribió que un golpe de dados jamás abolirá el azar. Sin embargo, es necesario tirar los dados cada día, así como es necesario realizar el test de los dedos enhiestos cada día.

Enfermedad y Kafka
Cuenta Canetti en su libro sobre Kafka que el más grande escritor del siglo XX comprendió que los dados estaban tirados y que ya nada le separaba de la escritura el día en que por primera vez escupió sangre. ¿Qué quiero decir cuando digo que ya nada le separaba de su escritura? Sinceramente, no lo sé muy bien. Supongo que quiero decir que Kafka comprendía que los viajes, el sexo y los libros son caminos que no llevan a ninguna parte, y que sin embargo son caminos por los que hay que internarse y perderse para volverse a encontrar o para encontrar algo, lo que sea, un libro, un gesto, un objeto perdido, para encontrar cualquier cosa, tal vez un método, con suerte: lo nuevo, lo que siempre ha estado allí.

2004-04-23T14:36:00.000-07:00

A veces se mira al mundo con ojos de llanto;
entonces la gente adquiere perfil de lágrima,
húmedas orillas,
cierto sabor salado,
y la vida es esa furia que nos nubla el horizonte
cuando de pronto giramos el rostro.

Pero también, cuando la bruma se disipa,
queda para nuestro asombro un cielo limpio,
un sueño ligero, una extraña dulzura en las manos.

Todo se redime entonces
por un tiempo.
Los rostros recuperan su color
por un tiempo.

Y es precisamente en esa brevedad
donde yace el ángel que somos,
donde toman forma
las esperanzas,
y también
donde se fragua
nuestra siguiente caída.

2004-04-23T06:32:00.000-07:00

Es increíble la capacidad humana para engañarse a sí mismo. Hasta pareciera que es lo que mejor se le da a esta especie. Inventarse escenarios, problemas, virtudes, creencias. Si alguien te dijera que te quedan sólo dos años de vida lo más seguro es que tu mente comenzara con los preparativos del funeral; aunque una vocecita interior te dijera que un diagnóstico es un diagnóstico y que la vida hay que vivirla al máximo aunque dure sólo 3 días. Ok, también podría suceder lo contrario, funciona en ambas direcciones.

Para terminar, un poema de Roberto Juarroz:

Mientras haces cualquier cosa,
alguien está muriendo.

Mientras te lustras los zapatos,
mientras odias,
mientras le escribes una carta prolija
a tu amor único o no único.

Y aunque pudieras llegar a no hacer nada,
alguien más estaría muriendo,
tratando en vano de juntar todos los rincones,
tratando en vano no mirar fijo a la pared.

Y aunque estuvieras muriendo,
alguien más estaría muriendo,
a pesar de tu legítimo deseo
de morir un minuto con exclusividad.

Por eso, si te preguntan por el mundo,
responde simplemente: alguien está muriendo

2004-04-22T14:26:00.000-07:00

Ofe tiene razón. Lo mejor es esperar, no angustiarse antes de tiempo. Ya tendré oportunidad de hacerlo, si ese es el caso, hasta morir. A proposito de la muerte, ¿de dónde viene ese terror tan profundo que le tengo, si sé muy bien que todos vamos a morir de una u otra forma, en cualquier momento, te cuides de lo que te cuides, hagas el ejercicio que hagas, seas lo sano que seas? La pregunta ya me la han hecho 4 personas, 5 incluyéndome. Ofe es la única que me ofrece una posible respuesta: tienes miedo de no concretar las cosas que has planeado, deseas tanto trascender que te da miedo no hacerlo. Y como casi siempre, tiene razón. Lo malo es que, siendo sincero, es muy posible que al final de mi vida, me de cuenta de que sólo fui uno más, parte del polvo. Nisiquiera quedará este blog.

No recuerdo ni una sola canción, antes del 2004, que de sólo escucharla me hiciera llorar. De hecho, hasta hace poco era un tipo de pocas lágrimas a quien le costaba un huevo llorar. En el cine ha sido distinto, recuerdo varias películas donde terminé llorando, pero nada como Big Fish; ahí, durante los últimos 10 minutos de la película, fui una verdadera plañidera silenciosa, ríos de agua salada se desprendieron de mis ojos. Regresando a las canciones, resulta que a mí, anticafétacuba, supuesto anticursilerías, se me hace un nudo en la garganta nada más escuchar Eres. Sí, escuchó usted bien. Y la verdad me vale madres si le parece de mal gusto. Ofe tiene la culpa.

2004-04-20T13:22:00.000-07:00

Cuarentena Porno

La industria pornográfica está en cuarentena. La razón: el pasado 14 de abril, el veterano Darren James dio positivo en las pruebas de VIH.

Desde 1999, en que el actor Tony Montana (Actual esposo de la viuda de John Holmes) dio positivo, no se había registrado un caso similar. Según la información oficial, Montana no contagió a nadie. En 1998, el también veterano Marc Wallice dio positivo, pero su historia es muy distinta que la de Montana. Wallice contagió al menos a 5 starlets, entre ellas Tricia Deveraux (Actual esposa de John Buttman Staglianno). Pero eso no fue el principal problema, Wallice falsificó los resultados de sus exámenes, requisito indispensable para poder trabajar en pornvalley. Cuando esto fue descubierto Wallice fue estigmatizado por toda la industria, quienes lo consideraron el paciente cero de pornvalley, es decir aquel que introdujo el virus.

Se cree que Darren James adquirió el VIH en su más reciente viaje a Brasil, lugar considerado dentro del porno como sitio de alto riesgo (también allá se infectó Buttman), donde estuvo filmando algunas películas en compañía de otros actores. A su regreso de Brasil, las actividades de James fueron las acostumbradas (acostarse con muchachas), hasta el 14 de abril, en que su último examen lo hicieron el paciente cero de la nueva década.

Cómo resultado, y con la consiguiente oleada de pánico, se elaboraron dos listas de riesgo; la primera, lista A, que incluye a aquellas personas que tuvieron contacto sexual directo con James luego de su infección, y la cual asciende a 14 starlets. La lista B incluye a quienes tuvieron contacto sexual directo con los integrantes de la lista B, los cuales ascienden a 40. El posible efecto exponencial de la epidemia, y la necesidad de practicar examenes a los integrantes de ambas listas, ha obligado a los productores más importantes de pornografía a cerrar Pornvalley durante 2 meses.

A propósito de los integrantes de las diferentes listas, Lara Roxx, integrante de la lista A, quien dio positivo luego de haber estado con James, hay que mencionar que es canadiense, que tiene 20 años, y que la escena con James era su primera dentro del hardcore. "Yo pensé que la gente del porno era la más limpia del mundo" Dijo Roxx en una reciente entrevista.

Las voces que se han levantado en el porno, luego del 14 de abril, son muy diversas, desde aquellos que dicen que de ahora en adelante el condón será obligatorio y no una excepción, hasta aquellos que dicen que la escencia de la pornografía es el riesgo y que el sexo con preservativo acabará con el espíritu de este (de)gustado arte.

2004-04-19T10:50:00.001-07:00

Espionaje II

Sigue el espionaje en esta oficina. Resulta que alguien se puso a revisar el correo interno. Supongo que se trata del síndrome Bejarano, o del síndrome Big Brother. Ahora será necesario cuidar lo que dices, lo que escribes, lo que chateas, las páginas de internet que visitas. Un mundo nos vigila. ¿Será tan importante para los dueños de esta empresa lo que digamos o dejemos de decir? Ya parece. Para mí esto tiene que ver más con el poder de intervenir en la intimidad de los otros... Es la enseñanza de los medios de comunicación. Ahora lo real no es aquello que sucede, sino lo que sucede en un monitor, ya sea de televisión o de computadora. No importa cuántas ediciones se le haya hecho a la imagen en sí, tampoco importa el contexto, lo que importa no es tampoco el contenido de lo que se dice, lo importante es enterarnos, meter las narices en un asunto ajeno. Satisfacción perruna. Vemos aquí cómo la paranoia es también una virtud corporativa. Los nuevos ejecutivos tomaran clases sobre espionaje electrónico, cursos para pinchar líneas telefónicas, seminarios de escucha discrecional; contrataran "asistentes" que les informen sobre aquello de lo que hablan el resto de los empleados, quizá hasta se vuelva necesario hurgar en la basura para revisar el papel deshechado (no vaya a ser que se le esten pasando altos secretos a la competencia).

Es la vieja cuestión sobre la vigilancia. Si esta es necesaria, entonces ¿Quién vigila a los vigilantes?

2004-04-15T08:02:00.000-07:00

Insight

Guess the dreams always end,
they don't rise up, just descend,
but I don't care anymore,
I've lost the will to want more,
I'm not afraid not at all,
I watch them all as they fall,
but I remember when we were young.

Those with habits of waste,
their sense of style and good taste,
of making sure you were right,
Hey don't you know you were right?
I'm not afraid anymore,
I keep my eyes on the door,
But I remember....

Tears of sadness for you,
more upheaval for you,
reflects a moment in time,
a special moment in time.
Yeah we wasted our time,
we didn't really have time,
But we remember when we were young.

And all God's angels beware,
and all you judges beware,
sons of chance, take good care,
for all the people not there,
I'm not afraid anymore,
I'm not afraid anymore,
I'm not afraid anymore,
Oh, I'm not afraid anymore.

Joy Division

2004-04-14T10:54:00.000-07:00

Los últimos días han sido de cine: Happiness; Alphaville; Les diaboliques; Ed Gein; Henry, portrait of a serial killer; The insider; Lost higway; Gothika. Lista desigual, como se puede ver. Las lecturas no han sido tan amplias como yo hubiera querido, Hell house (Matheson); El gaucho insufrible (Bolaño); y Cuentos completos (Tario). En música las cosas han sido así: Stone roses; Café del mar; Morphine; Portishead; Joy division; Dead can dance... lo de siempre. En cosas más mundanas hay que iniciar la logística para el cambio de casa, que está más que cerca. No creo que haya problemas por el dinero, pero voy a salir tablas, Junio va a ser, para no variar, un mes de austeridad. A proposito de Junio, el VII encuentro internacional de poesía en Zamora (sic), será el 17, 18 y 19. Yo voy como narrador (dios me libre de los poetas, que no así de la poesía), y si bien ya sé que estos encuentros no sirven más que para ligar y chupar a costa del gobierno del estado convocante, la idea de un viaje de 3 días, todo pagado, no es tan mala, sobre todo teniendo en cuenta que estoy programado para leer ¡¡¡¡10 minutos!!!!, en un salón de la feria del libro. Wow, hospedaje y alimentación durante 3 días a cambio de una lectura de 10 minutos. Cuando uno se entera de estas cosas podríamos imaginar que México es toda una potencia cultural, o al menos literaria. Aaaah, que cosas. La primera vez que fui a uno de estos encuentros (tenía yo 19 años y me invitaron porque tuve el honor (¿?) de ganar el interpolitecnico de poesía), me llevé la desilusión de mi vida... poco quorum, muchos enfants terribles (como yo), muchas divas, poca atención. Además dificilmente te encuentras un "escritor" entre los invitados, los concurrentes se dividen en: académicos, funcionarios, y extraviados... Este año, nuevamente con la etiqueta de extraviado, no espero del encuentro más que buenas viandas y bebida en abundancia. ¡Que viva el CONACULTA!

pd.- la última frase es broma.

2004-04-05T13:09:00.000-07:00

Passion

Fue en 1992 cuando compré el album Passion, de Peter Gabriel. Un disco estupendo que reúne músicos africanos y de medio oriente, así como la tecnología de los estudios Real World, de Gabriel; no está de más decir que el disco es el soundtrack de la polémica cinta de Scorsese The last temptation of Christ. Sí, la misma película que en su momento se vio precedida de todos los escándalos imaginables y que gozó de prohibición en varios países, incluído el nuestro. Recuerdo que entonces mis padres todavía vivían en la Ciudad de México y dos veces al año ibamos a Guadalajara a visitar a la abuela. Fue en la visita de semana santa de ese año, lo recuerdo bien, cuando nos encontramos yo y cierta prima política a la que tenía años sin ver, y con quien, sépanlo, tuve mi primer relación sexual a los 11 años. Recuerdo que mi familia, católica tradicional, salió rumbo a la iglesia porque era domingo de resurrección. En casa de mi abuela nos quedamos yo, rebelde incorregible que no asisitía ni de chiste a la iglesia, y mi prima, quien es mayor que yo por 4 años, tenía enfermo a su hijo y por lo tanto no podía salir. Platicamos un rato, ya saben, ¿cómo te ha ido? ¿dónde vives? ¿en qué trabajas? ¿y tu esposo? ¿te acuerdas de cuando eramos niños? Y ese fue el detonante para revivir viejos tiempos. Fue la primera vez que cogí mientras escuchaba el Passion. Fue un palito rapido, por aquello de que la misa podía terminar temprano y no ibamos a arriesgarnos a ser descubiertos, aunque, al menos a mí, ese domingo me supo a sabado de gloria. Es curioso pensar que entonces no me sorprendió la naturalidad con que se dio todo, en ese momento me pareció que lo que estaba sucediendo así tenía que suceder. No hubo malicia ni premeditación de por medio; no sé, supongo que gran parte de las infidelidades se dan de esa forma. Quiero decir: son algo que suceden. Al día siguiente llegó el esposo de mi prima, a quien no concocía y quien por cierto sólo estaba de paso en lo que era un viaje mucho más largo a no-sé-qué ciudad del norte, y se fueron con todo y el niño enfermo.

Alas, después de aquel encuentro mi prima y yo no nos hemos vuelto a ver; me han dicho que tiene dos hijos más, y un divorcio en el curriculum; el Passion sigue siendo de mis soundtracks preferidos; y este próximo domingo será de resurrección.

2004-04-02T06:48:00.000-08:00

Juar! De las cosas que se entera uno consultando los criterios de búsqueda utilizados para llegar a este blog. Ahora resulta que la mayor parte de mis visitas vienen buscando Videos XXX, sadomasoquismo, coprofilia, pedofilia, y cosas similares. Así que, como un servicio a la comunidad, y pa que ya dejen de chingar, aquí les paso un tip infalible para conseguir lo que buscan sin necesidad de pagar por ello:

*Entren a www.kazaa.com y descárguense la última versión, es gratis.
*Instalen el software.
*En la sección "buscar" pongan el nombre de su actriz porno preferida, o de su fetiche, o de su actor... whatever.
*Voila!

Y de pilón tendrán acceso a un chingo de mp3, juegos, e-books, etc.

De nada.

2004-03-31T07:46:00.000-08:00

SOBRE LA VERACIDAD DE LO QUE LEES

Es común en bloguilandia decir que alguien que se toma en serio esto de escribir en un blog tiene graves problemas, o que tiene el ego muy grande, o que no tiene vida privada. También es común decir lo mismo de los lectores que se toman al pie de la letra las tarugadas que uno puede escribir aquí. Recuerdo internautas coléricos que satanizaban los escritos de Nana X; "fans" virtuales que amenazaban a Morcillo con madrizas reales; "demonios" que atosigaban en el blog de la Fla-k; y ni qué decir sobre los espontáneos que aparecen ante la menor oportunidad, cobijados en el anonimato.

Pues bien, no es asunto exclusivo de bloggeros. En todas las comunidades virtuales (y esta lo es) se dan desde romances hasta amenazas. El internet lo que hace es proyectar una parte de la naturaleza humana. Una que no siempre es la que deseamos. Como la imagen que cada uno tiene de sí mismo, que por lo regular no coincide con la imagen que la gente guarda de nostros. ¿Qué proyectamos en el blog, independientemente de lo falso o real que esto pueda ser? ¿Qué perciben los que leen? ¿Juego de espejos encontrados? ¿Encuentros o desencuentros? Podríamos decir que esto último es problema del lector; podríamos decir que se trata de afinidades electivas; podrímos decir que, como en la pintura, la belleza está en la mirada de quien mira, y que si yo encuentro en el blog un nido de egocentristas mediocres es porque estoy reflejando mi personalidad. Lo cual si bien puede ser cierto, no lo es completamente.

Alguna vez escuché algo sobre tomar demasiado en serio lo que se lee sólo por el hecho que venga en letra impresa, o de que pertenezca a una editorial de renombre, o porque venga precedida de una firma reconocida; habría que añadir internet a la lista, el hecho de que la información contenida en la world wide web se encuentre al alcance de todos mediante un sencillo clic no hace más confiable ni menos ficticia la información, por el contrario, hablamos del reino de lo virtual, y si cada cabeza es un mundo (o un tercer mundo), entonces en el internet nos encontramos con una orgía de mundos alternativos, de realidades paralelas que, faltando al principio euclidiano de las lineas paralelas, se cruzan a cada instante.

¿Qué podemos esperar de una sociedad donde la escala de valores está tan pervertida que una persona que escribe es mucho más valorada que un bombero? ¿Qué podemos esperar cuando se piensa que quienes escriben son más inteligentes, sensibles, nobles, y menos mezquinos que el resto de los mortales? ¿Qué podemos esperar cuando la palabra escrita se toma como un testimonio veráz, siendo que sólo se trata de una visión subjetiva, de una interpretación escrita por un ser humano? (y aquí es necesario recordar que los seres humanos somos capaces de cualquier cosa).

Por cierto, y por último, no hay necesidad de decir que no vale la pena tomarse en serio lo que escribo en este blog ¿o sí?

2004-03-30T12:56:00.000-08:00

¡TE ESTAS QUEDANDO DORMIDO!

El día de ayer algo me cayó pesado al estómago. Supongo que fueron los chiles rellenos de atún. Como es costumbre cuando esto sucede, durante la noche mi pancita estuvo dando lata, ruge que ruge, inflamada. Así que desperté con la mejor intención de ir al baño. Pero algo me detuvo: gemidos. Claros y fuertes gemidos de sexo. De inmediato lo supe: G había llevado a Y a la casa. Total, pensé en medio de un colico, ellos estarían en su cuarto, así que si voy al baño no hay bronca. Pero claro que habría bronca, reconsideré, porque despertarse en la madrugada con las sensaciones que yo traía suele ser algo ruidoso, sobretodo en las inmediaciones del baño. Y el cuarto donde estaban cogiendo G y Y, han de saberlo, está junto al baño. Imaginé su expresión cuando enmedio del mete saca escucharan los monstruosos sonidos de mi malestar estomacal. Ni pex, la salud es primero, me dije, y salí dando pasitos rumbo al baño.

En el pasillo descubrí que los gemidos sonaban más fuertes. Y noté algo más: la puerta del cuarto de G estaba abierta. Ni pedo, me dije, viendo si había forma de pasar al baño sin ser notado. No fue posible. Al llegar a la puerta no pude evitar desviar la mirada y descubrir, sobre el colchón, el flaco cuerpo de él sobre el rollizo paquete de carne de ella.

Entré a cagar con el temor de que mi sinfonía llamase la atención de los amantes. No es que hubiera bronca (la culpa era de ellos por dejar la puerta abierta), pero la incomodidad hubiera estado cabrona, capaz de que Y pega unos gritos, o quien sabe, igual y me invitaban a unirseles (dicen que a Y le gustan los sandwiches). Lo cual hubiera sido peor, porque en mi estado capaz que hago una gracia y mejor no, no hay que andar por ahí jugándole al popeye.

Para mi sorpresa no hice ruido, de manera que ni se enteraron de mi presencia. En cambio ellos... el ruido seguía (Y es famosa por sus gritos en la cama). Pero lo cierto es que eran ruidos raros. Un par de gemidos, un par de "sí, así, así". Luego unos cuantos minutos de silencio. Después otro par de gemidos, algún gruñido, y más silencio.

Ah chinga, pensé, que raro cojen estos. Entonces ya no pude aguantarme la curiosodad y entreabrí la puerta del baño. Alcancé a ver un cuerpo que de repente se movía unas cuantas veces sobre el otro cuerpo. No vi caricias, ni posiciones, ni entusiasmo, mucho menos audacias. Carájo, ni siquiera se abrazaban. En cambio escuché, luego de un par de gemidos particularmente cachondos, la siguiente frase: ¿ya terminaste? ¡No mames wey, te estás quedando dormido!

Madresss! Les juro que en otra ocasión ni tardo ni perezoso le hubiera hecho el paro a mi cuate, pero el estomago aún me dolía un poco, y además no me gustan las gordas. Aunque bueno, si ustedes la escucharan gemir se imaginarían que es una verdadera leona en la cama y me llamarían idiota, pero se los juro, la vieja manuela es capaz de brindar más emociones que nuestra simpática poeta gemidora.

Salí del baño, más apenado por lo que acababa de escuchar que por lo que acababa de hacer, y corrí rumbo a mi cuarto haciendo lo que menos quería: ruido. Pero creo que o no me oyeron, o les dio igual pues mientras me quedaba dormido seguí escuchando la misma rutina: un par de gemidos, un par de gruñidos, un par de "sí, así, así", y luego silencio, respiraciones agitadas.

Por la mañana el departamento estaba en silencio. Prendí la televisión mientras preparaba un té y planchaba mi ropa. El episódio nocturno se había convertido en algo nebuloso que las nauseas, sí, al despertar seguían allí, no consiguieron ahuyentar. Vomité un poco de bílis y saliva, me lavé los dientes considerando si valía la pena faltar al trabajo, pero ganó la responsabilidad (en realidad ganó la necesidad, a nadie le gusta que le descuenten un día de salario) y salí corriendo rumbo a esta oficina desde la que escribo.

2004-03-29T12:44:00.000-08:00

Este fin de semana Cárdenas renunció al PRD. Cruz azul ganó 3-1 al Toluca. Fue sábado de love parade y tecnogeist. Tomé un acido y me dormí hasta las 4 de la mañana. A Ofe le hicieron daño los tacos. A mí no me gustó la pancita. Compré La tumba de las luciernagas con subtitulos en español. Se echó a perder mi disco de éxitos de Fito Paez. El callejón de la angostura, en Garibaldi, estaba repleto de policías. Los Sangre de cristo son un fraude. Los auras también. Los smiley pasaron inadvertidos. El material que consigue el astro cada vez es menos confiable. No vuelvo a ir a La india. Pude haber comprado El palacio de la luna. Mi madre llamó por teléfono el domingo a la 8 de la mañana. Releí un par de cuentos de Bioy Casares. Caminé sobre el camellón de Calzada Misterios durante 1 hora. No quise ver La pasión de Cristo. Volví a ver Santana ¿Americano yo? Vi llover durante la tarde, hasta que las calles quedaron cubiertas de agua sucia y de una oscuridad todavía más sucia a la que no pienso llamar noche.

No sé, en el periódico de hoy leí que el mundo se terminó este fin de semana. Es la misma noticia que recorrió los titulares hace 9 años.

2004-03-25T08:28:00.000-08:00

Odio cuando blogger se traga lo que escribo. No sucede a menudo. Pero sucede, y lo peor: lo hace cuando me esmeré un poquito escribiendo. En cambio las babosadas nunca se las traga, esas las publica re bien y a la primera oportunidad.

2004-03-24T07:54:00.000-08:00

Conozco una historia: Un día, un niño es atropellado cuando juega con su triciclo. Al llevarlo al doctor y reaizarle diversos análisis, se descubre que el pequeño es seropositivo. La primer sospecha del médico es que el niño ha sufrido abuso sexual, de manera que se organiza una cacería de brujas que incluye escuela, familiares cercanos, amigos y parientes de los amigos. No se define nada, en cambio se generan problemas, bastantes y graves problemas. No hay sopechas ni acusaciones que no dejen cicatríz. En un momento de cordura los padres del niño deciden hacerse la prueba de ELISA, da negativa. Vuelven a hacerle la prueba al niño, esta vez da negativa. Pero el niño sólo duerme de día, ha adelgazado y luce pálido, por los alimentos siente una particular nausea.

2004-03-24T07:53:00.000-08:00

TRAGEDIA

Todo iba bien hasta que valió madres.

2004-03-24T07:01:00.000-08:00

La idea que manejan en el entrenamiento me recordó por alguna razón la doctrina budista. Aunque también siento que hay pocas cosas tan alejadas del budismo. Le llaman entrenamiento porque, dicen, es sólo el preambulo a cosas más complejas y profundas (huy que miedo). Algunas de las reglas son que no puedes beber té, café, o refrescos de cola; debes ser puntual; mantener los brazos y piernas sin cruzar; no hablar sin autorización; ser honesto; no drogarse ni estar bajo ningún tipo de medicamento, a menos que tengas receta médica, en tal caso las medicinas te las dosifican los expositores; y lo que tal vez sea el acuerdo principal: terminar el entrenamiento completo. Por cierto, el entrenamiento cuesta más de 2,000.00 pesos por persona; y es ahí donde surge la pregunta ¿por qué no invertir eso en un curso de capacitación? Supongo que los dueños de esta empresa se preocupan sinceramente por nuestro desarrollo "humano"... que risa.

Pero hablaba de las "ideas" del entrenamiento. Algunas son estas:
-lo que nos pasa (todo), es culpa nuestra, de hecho, nosotros lo deseamos.
-estamos condenados a repetir los errores de nuestros padres.
-la responsabilidad consiste en la capacidad de cambiar tus respuestas negativas en positivas.
-para ser libre debes desalojar toda la basura que tienes en la cabeza.

Y ni hablar de la bibliografía, aunque debería haber empezado por allí para que ustedes mismos juzguen la orientación, el objetivo y la calidad del teatrito:
-Conversaciones con Dios (por cierto que estos tipos se dicen discípulos del autor de este mamotreto)
-El caballero de la armadura oxidada.
-¿Quién se ha llevado mi queso?

Visto con esos lentes el mundo debe parecer un lugar bastante sencillo, lleno de cosas buenas o malas, lleno de oportunidades para demostrar mis valores y principios; un sitio donde todo gira alrededor de mí, donde todo sigue ordenes de mi omnipotente inconsciente; un lugar donde (sobretodo) la infelicidad no existe, donde los colores brillan más y los aromas son más intensos. Un mundo maniqueísta, manipulado, donde en vez de sol hay una esfera amarilla con una enorme sonrisa impresa.

2004-03-19T06:33:00.001-08:00

En estos días cumple años Parásitos del paraíso.
Demasiadas cosas han pasado desde entonces.
Por ejemplo:

Ya no leo los blogs que leía, y siguiendo el principio de retroalimentación (te-leo-me-lees) actualmente nadie lee mi blog.

He cerrado esta bitacora en 2 ocasiones, la primera vez el silencio duró 2 semanas; la segunda casi 2 meses.

En algún momento intenté hacer de este un blog tematico.

Parásitos comenzó como un diario ficticio, donde mezclaba cosas que me sucedían con cosas que se me ocurrían.

He cambiado el diseño 4 veces.

En diciembre inicié el proyecto de un blog de literatura fantástica (www.elguardagujas.blogspot.com) que tronó por que quienes me prometieron participar me dejaron colgado; algo parecido pasó con las colaboraciones, sólo unas pocas llegaron; eso, aunado a que mis conocimientos sobre creación de webpages son más bien nulos, y a que hacerla de editor solitario es una chinga, me ha llevado a replantearme el proyecto, que si bien se encuentra en stand by no tarda en dar noticias de sí.

También he conocido aquí gente muy interesante, a algunos en vivo, a otros sólo de forma virtual; de hecho, por algunos de ellos tengo un aprecio especial, a pesar de lo poco sociable y voluble que soy, o anque algunos de ellos piensen que mi naturaleza es más bien oscura y contradictoria. Lo cual es cierto.

Ah! Y por último, sí este blog continúa es porque a veces me aburro en la oficina, y porque no me resulta tan fácil como a otros quitarme malos hábitos. Qué le vachaché.

2004-03-17T15:18:00.000-08:00

¿Y si todo lo que piensas que es verdad estuviera equivocado? ¿Y si los valores y principios que te han formado estuviesen basados en supuestos? ¿Opinarías que no importa porque, al fin y al cabo, son tuyos? ¿En qué te basas para decir que son tuyos? ¿Cómo sabes que tu causa es mejor que otras? Todavía más ¿cómo sabes si es tuya? ¿Te basas en el hecho de que después de una peda con tus amigos, y de leer unos cuantos libros llegaste a la conclusión que sabías algo? ¿Piensas que fue un acto de libre elección? ¿Crees en la libre elcción, también conocida como libre albedrío? ¿Piensas que al final todo da igual, que todo es mentira, que lo importante es aferrarse a algo? ¿Crees que existe algo parecido a LA REALIDAD? ¿Qué es LA REALIDAD? ¿Aquello que percibes, sientes y razonas? ¿Qué es una alucinación consensada? ¿Los sueños son REALES? ¿Qué son los sueños?

Demasiadas preguntas idiotas para una tarde de miércoles...

2004-03-15T09:20:00.000-08:00

DOS SEMANAS CON VIH
crónica de un espionaje pendejo

En la oficina, durante las dos semanas pasadas, la pendeja de sistemas estuvo minitoreando las páginas de internet que visito y los archivos que generé. La razón: que por un par de días estuve recopilando información sobre los puntos de vista de grupos disidentes de la teoría SIDA/VIH. (ya escribiré luego algo al respecto). Supongo que no ayudó el que me encontrase enfermo de la garganta y tosiera de cuendo en cuando, ni que decir de lo flaco que estoy. Ja! Incuso durante una junta mi jefe mencionó, mientras me miraba de reojo, la película PHILADELPHIA... Supongo que el wey ha de andar preocupado, de hecho, imagino que no ha de saber ni cómo hablar conmigo y hacerme la pregunta fatídica. Rodolfo ¿tienes SIDA?

No me sorprende que ante una enfermedad tan terrible como lo es el SIDA nuestra postura sea la de las amas de casa que han forjado su educación sentimental con telenovelas, talk shows, y los sabios comentarios de "comunicadores e informadores" como los que nutren nuestros medios de comunicación. Es decir: la alarma y el escándalo. Pero que digo "ante la enfermedad", ante su sola mención la mayoría nos arrugamos y permitimos que nuestra cabeza se llene de todos los prejuicios y miedos que hemos mamado día con día, y que son legión.

Yo descubrí este espionaje por accidente, y lo cierto es que me preocupo no por lo que puedan pensar de mí (je, si supieran lo que yo pienso de ellos...), sino por la posibilidad de que mi jefe decida deshacerse del personal cuya moral sea sospechosa. Es decir: yo. En todo caso, que así sea, este lugar me tiene podrido desde hace algún tiempo, además, como no tendría motivos para correrme, tendría que pagarme mi liquidación... y han de saber que en esta empresa, por principio, no se corre a nadie. La razón es evitar el pago de la dichosa liquidación; si quieren deshacerse de ti, te mandan a la congeladora (es decir que no te hacen participe de ningún proyecto) y esperan a que te canses y decidas irte por tu cuenta.

Por cierto, aquí la mayoría de empleados utiliza el internet no sólo para sus actividades, sino, sobretodo, para buscar trabajo extra, pornografía, "chatear"... hay incluso un cuate afecto a la pedofilia, zoofilia, coprofilia, y el snuff accidental (vease www.rotten.com)... sin embargo soy yo el que despierta sospechas y el que se hace merecedor al espionaje por buscar información sobre el SIDA, de la misma manera que busco información sobre la valuación de negocios en marcha, intangibles, reformas fiscales; de la misma manera que busco información sobre cine o literatura.

Lo último que tengo que decir al respecto, si es que este par de imbéciles sigue monitoreando mi actividad en internet, es que por mí pueden ir a chingar a su puta madre.

2004-03-10T07:36:00.000-08:00

Todos habremos de morir, en algún momento, estemos listos o no. Es lo único seguro que tiene esta vida. Y aún así no estamos preparados para ello... al menos yo no lo estoy, le doy vueltas, pienso en las cosas que jamás verán la luz, en las cosas que jamás la han visto; pienso en la guerra de algún país tan lejano como poco imaginario, en las imagenes de un televisor que dice muertemuertemuerte, en las noticias que por momentos parecen sentencias ineludibles, citas a las que habremos de llegar de una u otra forma.

La muerte viene de lejos, decía Jaime Sabines. Me pregunto qué quería decir. La muerte viene de nuestro interior, del rincón más ignorado que somos, de las cosas que nos decimos y que nos ocultamos con tosudéz, la muerte viene de cerca, camina a nuestro lado, y si acaso no nos hemos dado cuenta es por esa maravillosa capacidad que tenemos de no ver más allá de nuestras narices. El pez piensa en alimentarse, no en el pescador.

Yo miro las calles, el cielo, los rostros de tanta gente que no tiene nada que decirme salvo su anonimato, su reconocimiento del mío; miro la noche aproximándose, el espejo que me desconoce y me observa con desconfianza cuando le he dado la espalda; miro estas manos inmensas que no alcanzan para contener un solo par de lágrimas de la mujer que amo; miro su rostro (el de la mujer que amo) y al cerrar los ojos se convierte en estrella del sur, en cometa al que persigo, en todo lo que se me escapa y me deja silbando una canción para mi muerte.

Canción para mi muerte
Charly García

Hubo un tiempo que fue hermoso
y fui libre de verdad,
guardaba todos mis sueños
en castillos de cristal.
Poco a poco fui creciendo,
y mis fábulas de amor
se fueron desvaneciendo
como pompas de jabón.

Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.

Es larga la carretera
cuando uno mira atrás
vas cruzando las fronteras
sin darte cuenta quizás.
Tomate del pasamanos
porque antes de llegar
se aferraron mil ancianos
pero se fueron igual.

Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.

Quisiera saber tu nombre
tu lugar, tu dirección
si te han puesto teléfono,
también tu numeración.
Te suplico que me avises
si me vienes a buscar,
no es porque te tenga miedo,
sólo me quiero arreglar.

Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.

2004-03-05T06:57:00.000-08:00

¿Quién dijo que todo está perdido?
Yo vengo a ofrecer mi corazón.
Tanta sangre que se llevo el río,
Yo vengo a ofrecer mi corazón.

No será tan fácil, ya sé qué pasa...
No será tan simple como pensaba
Como abrir el pecho y sacar del alma
Una cuchillada de amor.

Luna de los pobres siempre abierta,
Yo vengo a ofrecer mi corazón.
Como un documento inalterable
Yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y unire las puntas de un mismo lazo,
Y me ire tranquilo, me ire despacio,
Y te dare todo y me daras algo...
Algo que me alivie un poco mas.

Cuando no haya nadie cerca o lejos
Yo vengo a ofrecer mi corazón.
Cuando los satelites no alcancen
Yo vengo a ofrecer mi corazón...

Y hablo de países y de esperanzas,
Hablo por la vida, hablo por la nada,
Hablo de cambiar esta nuestra casa
De cambiarla por cambiar nomas...

¿Quién dijo que todo está perdido?
Yo vengo a ofrecer mi corazón.

2004-03-04T15:06:00.000-08:00

PORNOLIZE-PIKACHIZE

No sé si les ha pasado a ustedes, pero han comenzado a aparecer clones de varios blogs. Acabo de enterarme que existen dos clones de esta insulsa página mía, uno (pornolizado) donde la mayoría de los adjetivos han sido cambiados por frases pornográficas, y los apellidos por apodos. Otro (pikachuzado), donde el webmaster parece ser un pokemón sin nada que hacer. El origen, al parecer, son las páginas traductoras www.pornolize.com, y www.pikachize.eye-of-newt.com que al parecer traducen la página que desees a cualquiera de estos formatos antes mencionados.

2004-02-27T14:22:00.000-08:00

No creo que sea posible hablar de un grupo preferido. Al menos a mí no me es posible. Recuerdo una época en que sólo escuchaba rock progresivo: Pink Floyd; King Crimson; Yes; PFM; The New trolls; Solaris; Genesis; Marillion... etc, etc. De ahí me dio por el rock gótico y el alternativo (por cierto, que palabra tan carente de sentido esta última). Después vino Manchester. Luego vino una temporda electro, luego una punki, luego grungera, etc, etc. Actualmente no me atrevo a decir que determinado tipo de música es la neta. Personalmente encuentro que existen dos tipos de música: la que me gusta y la que no. Y para que me guste no tomo en cuenta criterios como lo comercial que puede ser o no el disco o artista en cuestión. Ejemplo: Achtung baby (U2) y Californication (Red hot chili peppers) son excelentes discos que tuvieron la desgracia de ser "comerciales", y con ello se ganaron una buena cantidad de críticas de supuestos "fans".

De lo que si puedo hablar es de mis grupos más recurrentes:
El último de la fila
Stone roses
The Cure
Joy division
Pixies
Violent femmes
Sonic youth
Radiohead
The Doors
Placebo

2004-02-26T13:16:00.000-08:00

Luego de leer varios blogs sobre el caso Epigmenio-Sifuentes, queda claro que hay varios rumores circulando. También queda claro que no están solos, las muestras de apoyo y amistad han sido muchísimas, públicas y personales; de amigos; de conocidos y desconocidos; algunas han sido un "poquito" exageradas, al afirmar que con esto la literatura mexicana sufre un gran golpe. Sí, se trata de un gran golpe, pero no a la literatura de ninguna parte, sino para Epigmenio y Gerardo, y para sus familias. ¿Cuántos casos hay como el de ellos? Gente que no cuenta con la simpatía y el apoyo de un medio como el cultural. Es obvio que todos deseamos la pronta solución y liberación de nuestros amgos, pero este caso, ya que ha llegado a los medios de comunicación, no sólo debe servir como ejemplo y denuncia de un hecho injusto, sino de algo a lo que todos los ciudadanos de esta ciudad estamos expuestos.

Auxiliará Conaculta a escritores presos
Samuel Mesinas
El Universal
Jueves 26 de febrero de 2004

Epigmenio León y Gerardo Sifuentes fueron acusados por el presunto robo de espejos de automóvil; están en el Reclusorio Norte

El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes proporcionará auxilio jurídico para aclarar los hechos que llevaron a dos escritores, Epigmenio León Martínez y Gerardo Sifuentes Marín de 29 y 30 años de edad respectivamente, a ser acusados de robo agravado y trasladados al Reclusorio Norte, donde se encuentran recluidos desde el vienes 13 de febrero.

Sorprendido por la noticia, Enrique Romo, director general del programa Tierra Adentro y jefe directo de Epigmenio León, asegura la inocencia de los literatos. "Más de dos años de colaborar con ellos me da la certeza de que son gente creadora, íntegra, responsable, por eso seguramente los acusan de una total falsedad".

"Estoy indignado, no pueden castigarlos por un delito del cual no tienen necesidad y no se dedican a eso. Creo que la locura de los policías llegó demasiado lejos", dijo vía telefónica.

Los detenidos están sujetos a proceso en el Juzgado 42 por el hurto de un par de espejos de automóvil. La juez Julia Ortiz Leandro les dictó auto de formal prisión desde el pasado 20 por el cual tendrán que estar encarcelados hasta que finalicen las diligencias y la presentación de pruebas, donde la única parte acusadora son el par de uniformados de Seguridad Pública que les detuvo a las afueras del domicilio de Sifuentes, en la colonia Roma.

Epigmenio León, quien es comunicólogo egresado de la UNAM, traductor de alemán y jurado en algunos concursos literarios, es funcionario del Conaculta en el departamento de Difusión y Promoción de la revista literaria Tierra Adentro .

En tanto que Gerardo Sifuentes es ingeniero industrial por el Instituto Tecnológico de Puebla, y actualmente es becario del programa Jóvenes Creadores del Fonca.

Su obra ha sido incluida en diversas antologías de cuento y se ha hecho acreedor al Premio Nacional Kalpa-UAM de Cuento de Ciencia Ficción en 1998, y al Premio Internacional de Cuento Phillip K. Dick de la Universidad de Santiago de Compostela, España 1998.

Enrique Romo informó que por disposición de Sari Bermúdez, presidenta del Conaculta, el jurídico de la dependencia les proporcionará auxilio legal para aclarar los hechos.

Dijo que como director de Tierra Adentro, es lamentable que se hable de limpiar la ciudad de delincuentes "y de repente gente que no tiene nada que ver sea encarcelada".

Externó su deseo de que los escritores estén libres "y que las autoridades pongan atención en este evidente abuso de autoridad. Como ciudadano vemos cómo se está descomponiendo la ciudad y de verdad es alarmante".

2004-02-25T10:08:00.000-08:00

With the birds i'll share this lonely view

2004-02-23T07:15:00.000-08:00

Contra lo que muchos pensábamos, este viernes dictaron auto de formal prisión contra Gerardo Sifuentes y Epigmenio León. Nos encontramos ante un terrible caso de impunidad y corrupción que no podemos permitir. Todo ese teatro elaborado para sustentar los supuestos resultados de la Tolerancia 0 se ha convertido en la pesadilla de un grupo de ciudadanos. Es increíble que la palabra de dos uniformados muertos de hambre tenga tanto valor como para ser suficiente motivo de que dos destacados miembros de la comunidad cultural nacional se encuentren detenidos.

Ya han comenzado a aparecer los desplegados y las cartas de apoyo en medios de comunicación. Sin embargo el proceso será costoso y no sabemos cuánto pueda durar, de manera que puedes expresar tu apoyo haciendo un deposito a la siguiente cuenta de Banamex: 1250578401 , a nombre de Adriana Quijada Martín.

2004-02-20T15:31:00.000-08:00

Q.- ¿Qué le dijo Jesús a Lázaro?
A.- ¡Aliviánate!

2004-02-20T14:32:00.000-08:00

El valle de los avasallados

Por lo general cuando me gusta una película suelo verla en más de una ocasión. Hay algunas que he visto casi 10 veces, o algo así. Por ejemplo Blade runner, Fight club; Wild at heart; Videodrome... y particularmente Leolo. Esta última me hace llorar, verla fue como regresar un poquito a ese terreno de la infancia que, en el fondo, nunca abandonamos. Todavía hay ocasiones en que me sorprendo negando cosas a la manera de Leolo: "Porque sueño no lo estoy". Recuerdo en particular esa frase: Todos dicen que ese hombre es mi padre. Pero yo sé que no es así, porque ese hombre está loco y yo no. Porque sueño no lo estoy." Lo cierto es que no siempre los sueños son la mejor arma para combatir la realidad y sus miserias. Sucede que a veces la realidad (esa palabra peluda y siniestra) actúa como un ácido sobre los sueños, los corroe, los oxida, y entonces un día descubrimos que precisamente porque soñamos también dejamos de soñar. No puedo olvidar la escena de Leolo en la tina del hospital, cubierto de hielos, con la mirada extraviada, y sobretodo esas últimas palabras:

Porque sueño yo no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día, porque no amo, porque me asusta amar, ya no sueño. Ya no sueño...

... A ti la dama, la audaz melancolía que, con grito solitario, hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio; tú que atormentas mis noches cuando no sé que camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda.

De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira que tú misma me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.

E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras, en el valle de los avasallados

2004-02-20T06:40:00.000-08:00

El caso de Gerardo Sifuentes es grave por varias razones, no sólo porque las acusaciones en su contra son totalmente falsas y absurdas, ni porque se trata de un amigo mío, o de un escritor popular entre los enterados. Es grave porque pone en evidencia, una vez más, las terribles grietas y contradicciones de un sistema judicial corrupto y malogrado.

Lo primero que salta a la vista es la impunidad. Vivimos en un país donde la palabra de los ciudadanos (por muy honrados y decentes que estos sean) vale un cacahuate ante las declaraciones de gente con uniforme y placa. Recordémos lo siguiente: en México nadie es inocente... hasta que se demuestre lo contrario. Lo cual se vuelve casi imposible cuando te enfrentas a gorilas que reciben un bono de 3,000.00 pesos por cada persona que detienen en robo flagrante. ¿Recuerdan el viejo chiste sobre el policia mexicano que llega al MP sometiendo a un elefante que no deja de gritar: ¡Lo confieso, lo confieso, yo maté a Colosio!? Bueno, pues sigue vigente.

Si la solución al alto índice de delincuencia en la ciudad de México es aplicar este tipo de políticas (Tolerancia 0), y motivar a los pobrecitos policías con bonos por cada detenido, entonces ya valimos madre.

Ahora bien, lo siguiente que queda claro es que las injusticias están a la orden del día para todos . Muchos de los defensores de Gerardo son gente bastante conocida y cuya opinión pública tiene un peso considerable en el medio cultural, son gente que no dudó en dar todo su apoyo para aclarar la situación y ayudar así a Gerardo. El principal argumento para mostrar lo absurdo de la situación es la indudable trayectoria de El chicharo (la literaria y la profesional, de las cuales BEF hace un resumen en su blog). Todo esto me deja ver que así tengas la trayectoria que tengas..., pobre de ti, más vale que te resignes a recibir sentencia si un policía te acusa de algo que no cometiste (salvo que cargues charola o seas familiar de algún funcionario público).

Todo indica que Gerardo saldrá libre el día de hoy, luego de una semana detenido en el Reclusorio Oriente. A mí me da mucho gusto que Gerardo esté de regreso en el mundo, aunque siendo sinceros es un gusto que preferiría no tener porque para empezar esto nunca debió suceder, Gerardo nunca debió ser detenido, ni mucho menos "liberado" con el consabido: Disculpe usted.

Algunos allegados han comentado que no es prudente hablar públicamente de esto pues consideran que afecta a Gerardo. Yo lo hago por varias razones, para empezar porque escribir de esto aquí no puede considerarse "público" ya que esta pag. no es leída ni por 10 personas; segunda porque este tipo de injusticias DEBEN ponerse en evidencia, DEBEN llegar a la opinión pública.

Si a mí me detienen por alguna tarugada similar no habrá trayectoria que me salve, nadie va a hablar de ello en el periódico, ningún escritor reconocido acudirá a dar su testimonio a mi favor... y sí, ya sé que eso es pedo mío; pero piénsalo, en una de esas también te detienen a ti... y nadie podría enterarse.

2004-02-18T08:27:00.000-08:00

2004-02-17T14:09:00.000-08:00

La expo sexo fue un fraude anunciado. No importa que los periódicos se hayan cansado de publicar fotos dizque guarras y cachondas; no importa que los medios se cansaran de anunciar el evento como un hito. Para muestra de lo soft que estuvo podemos ver las protestas que hicieron "instituciones" como Provida. Quiero decir: ninguna. Hubo más protestas por el último concierto de Marilyn Manson, ah, y ni hablar de la pildora del siguiente día, o de "El bodrio del padre Amaro".

Quienes esperabamos ver algo similar a LA Erotica nos quedamos como el perro de la carnicería: Viendo la carne y lemiéndonos el chile. En realidad el evento no fue otra cosa que una sex shop tamaño mall, donde pa acabar con el entusiasmo cobraron la cantidad de $140.00. Aquellos que pensamos que nuestros 140 morlacos servirían para disfrutar pasarelas de lencería o sadomasoquismo, así como espectáculos table, o ya de perdis para morbosear las novedades en sex toys y derivados, encontramos una "fería del hogar" donde ni siquiera se regalaron condones. Los stands no le pedían nada a las ferias culturales que se organizan cada año en el politécnico, es decir: diseño y presentación de colegial. No hubo edecarnes que pulieran la pupila, sólo estuvieron representadas 4 de las chorrocientas noventa y ocho mil distribuidoras de videos XXX. Eso sí, era posible ver multitud de parejitas descubriendo cómo hacer más interesante su vida sexual (supongo que lo necesitan con urgencia).

Las pornstars (Julia Taylor y Avy Scott) lucían aburridas y poco atractivas; salvo Ashley Blue, que no sólo es la más guarra de las presentes (si no me creen chequen la filmografía de cada una), sino que se tomó fotos con los asistentes, de pie y permitiendo que el susodicho le agarrara las nalgas. Julia y Avy también se tomaron fotos, pero sentaditas y sin contacto físico. No hace falta mencionar que Ashley fue lo mejor de la expo sexo. Pero aquí hay un detalle: ni Julia, ni Ashley ni Avy son tan populares como nos quisieron hacer creer los organizadores del evento. La mayoría de la gente que se retrató con una y otra preguntaban ¿y esas quienes son? Las almas caritativas contestaban que eran actríces porno, demostrando así su pericia en el tema. Sin embargo, si se les hubiera preguntado algún dato más, algo como: ¿en qué películas han salido?, o ¿a qué compañía pertenecen? Nadie hubiese sabido contestar.

2004-02-17T07:20:00.000-08:00

Recién me entero de que mi amigo Gerardo Sifuentes (quien iba acompañado por Epigmenio León) está detenido por el supuesto robo de un par de espejos. Por supuesto que se trata de un absurdo, Gerardo tiene auto, es Ingeniero titulado con chamba en polanco; además la detención fue en la esquina de su casa, justo cuando el buen Sifu había salido a comprar algunas chelas. La opinión general es que esta injusticia es el resultado de la política de cero tolerancia de AMLO, que entre sus políticas incluye un bono de 3,000.00 a cada policía por cada detención por robo fragrante. A mí me sorprende que el CONACULTA, insititución que actualmente tiene becado a Sifuentes y para la cual trabaja Epigmenio, permanezca de brazos cruzados y no se haya molestado en aclarar e intervenir en este absurdo.

Es muy lamentable, pero no puedo olvidar lo que hay de cierto en el comentario que al respecto hizo Gabriel Benitez (un cienciaficcionero de Guadalajara): aprovechen la publicidad muchachos.

2004-02-16T06:54:00.000-08:00

Humanity's team... ja! que no mamen.

2004-02-12T13:18:00.000-08:00

Private trae a México a la hungara Julia Taylor, los rumores en prensa dicen que es la pornstar del momento, que protagonizó la peli porno más cara de la historia: Cleopatra, misma que contó con un presupuesto de 1,000,000.00 de dólares. Todo es falso. La pornstar del momento es la checoslovaca Monika Sweetheart. La película más cara del mundo porno, hasta ahora, es Divina, con Zara Whites, y dirigida por Mario Sailieri, de quien se ha dicho que tiene nexos con la mafia y que sus películas sirven para lavar dinero de ésta última.

Podría parecer raro que en los últimos 10 años el mundo del porno se haya visto inundado con bellezas europeas, específicamente checas, hungaras, eslovenias, rusas, polacas; y la mayoría jovencísimas. La explicación es simple. ¿Alguien recuerda la guerra de los balcanes? Desde entonces el mercado de la trata de blancas se ha visto inundado por esclavas sexuales de los países ya mencionados. Los de Private son los principales tratantes de este mercado, y su filosofía es simple: a diferencia de los norteamericanos, ellos no promueven el encumbramiento de pornstars femeninas, por el contrario: una chica puede filmar con ellos de 3 a 4 películas, un par sesiones para revistas, y adiós; de esta manera, explica Pierre Woodman, director de Private, podemos tener siempre rostros nuevos.

En la mayoría de tables mexicanos con "clase", se pueden encontrar algunas de estas nenas. Algunas son bastante cultas y accesibles (para su oficio), y platicando con ellas puedes llegar a enterarte de cómo es que están aquí en México. Se trata de un "tour" latinoamericano de aproximadamente 6 meses, en ese tour las chicas viajan en grupo, de ciudad en ciudad (permaneciendo un poco de tiempo en cada una); por lo general viven juntas, en casas de seguridad pequeñas y vigiladas. Al terminar el "tour" la chica regresa a su país con una buena cantidad de efectivo y muchas experiencias que contar. Bueno, eso es en los casos menos sórdidos.

De todas las prostitutas que he conocido en los últimos 2 años, 3 de ellas dijeron llamarse Jennifer, y 2 Janet. Pienso en la poca creatividad de sus nombres de bandera, pero también recuerdo los nombres de las pornstars gringas, casi todas ellas se llaman: Amber, Kristy, Jade, Lynn...

2004-02-09T10:25:00.000-08:00

Creo que la cuenta pirata de internet ue tenía dejó de funcionar en diciembre. No estoy seguro, después de todo no acostumbro conectarme mucho cuando estoy en casa.

Luego de estar "desconectado" del mundo por casi un mes, compruebo las bondades.
Compré una tarjeta de internet prepagado, nomás para no quedarme con las ganas, y luego de dos semanas sólo he consumido 3 horas.

En el trabajo ha habido mucha actividad y alguna que otra discusión.
Escucho cantos de sirenas falsas, propuestas para cursos espantosos, justificaciones de risa. También escucho a Massive attack.

La novela de Bruce Sterling (Distraction) que compré no me está gustando, demasiada paja, mucho juego de artificio. Sterling es mejor en escribiendo ensayos, no puede con el corset que le dejó el cyberpum. Confirmado, el cyberpum es una pose, no una actitud.

Si Lost in translation no fuera gringa no estaría nominada al Oscar como mejor película. Creo que lo más rescatable es que evita los lugares comunes de la comedia hollywoodense, aunque eso no es gran merito que digamos. La visión que presenta de una cultura extranjera (Japón) procura evitar los clichés y patrioterismos absurdos, lo que tampoco es ningún mérito, sobretodo cuando la película lleva la etiqueta Coppola como prueba de garantía. Tal vez su mayor mérito sea el que no pasa nada.

Necesito comprar un microondas.

2004-02-04T08:44:00.000-08:00

Resulta que Editorial Planeta me ha enviado una invitación para asisitir a la premiación del 1er Premio Minotauro. ¿¡Qué bonito, no!? Pues no, la premiación es en España y la invitación no contempla pagar viaticos. Ja!

2004-02-03T09:33:00.000-08:00

Otra pendejada más. Esta mañana salí con sólo un billete de 50 pesos y el cambio suficiente para pagar la combi. No entiendo por qué no guardé el billete en mi bolsillo y en cambio lo mantuve en la mano. Pues bien, en algún momento olvidé que tenía el billete en la mano, y también en algún momento debí abrir dicha mano, y tirar el billete sin darme cuenta. Qué wey! Antes de llegar al trabajo se me ocurrió comprar algo para echar en el estomago, y luego de hacer mi pedido y buscarme como imbecil... (bueno, cada quien busca como quiere)... no encontré chingada cosa. Ahora son las 1135, y pronto será la hora de la comida, y yo sin un clavo, con la tarjeta en alguna chamarra de las que componen el tiradero de ropa en mi cuarto, y yo tan mamón como para pedir prestado...

2004-02-03T09:15:00.000-08:00

Hoy hace mucho frío. Acabo de terminar un avalúo de negocio en marcha que vale 75,000. Si tengo suerte, de ese dinero voy a recibir 1000. Hay que afrontarlo. Soy un perdedor, un loser. Según el vocabulario de mis conocidos instalados en el vagón del exito. Ni hablar, supongo que es parte del precio que hay que pagar por no haber estudiado una carrera con futuro, y por no haber terminado la que estudié, por no tener los amigos correctos. Suena California Waiting, de los Kings of leon, y la encuentro melancólica, sombría. Yo soy quién está así. Mi hermana perdió el trabajo, pronto le harán una operación delicada, y la encuentro muy delgada. Mi hermana menor no fue aceptada en la universidad, quiere estudiar medicina. Yo sigo atrapado con Versos de una hora, corrigiendo y corrigiendo, pensando por momentos que no debería invertir más tiempo en una actividad que no va a dejarme nada. Lo mismo con El Guardagujas, son tan pocos quienes tienen la voluntad de colaborar que estoy a punto de mandar el proyecto a la mierda... bueno, al menos lo de comprar el dominio, supongo que continuaré con el guardagujas yo solo, en blogspot, con menos secciones, y me abstendré de hacerle publicidad innecesaria. Quizá yo mismo tuve la culpa por generar una expectativa que no supe mantener, tal vez me tardé mucho en dar señales de vida con el segundo número, no sé, eso pudo desanimar a los posibles interesados... puede ser. También supongo que debería insistir y aferrarme al proyecto. No sé, en todo caso este no es momento adecuado para decidirlo.